escribiendo silencios

Parte del aire

2012-02-10T11:04:00.002-03:00

Y ahora por qué. Y cómo. Todos hablan ahogados.
Y vivimos remando contracorriente los tontos, los locos lindos, y a los que nadan contracorriente el río los lleva igual –se sabe–; igual los arrastra. Pero a los otros, a los que reman fácil y a favor de la corriente, a los que creen que no están siendo arrastrados, el río también los arrastra.
Pero Luis no rema.
Luis es el río.
Toda el agua está detrás de él, y delante de él.

Cuando alguien ha llorado mucho y demasiado, suele decirse que “ya no quedan lágrimas”.
No quedan lágrimas ahora, pero queda todo un río.

Gloria Guerrero

el fin

2009-05-20T23:45:00.002-03:00

And in the end

the love you take

is equal to the love

you make..

Lecturas

2009-05-03T23:42:00.004-03:00

“En España, sobre todo en la España de los pobres, tuvimos que criarnos uniendo la sensación de cultura con la Iglesia. Eran los curas los que sabían latín, historia o geografía; vamos, los que sabían leer y escribir. Y aunque hube de tropezarme con los curas más brutos de España, que ya es decir, la cosa quedó. Después, claro, vinieron la filosofía y la teología, es decir, cosas a las que nos hay ajedrez que se compare. De modo que esto tengo y confieso, una admiración, una costumbre de admiración por gentes que han vivido leyendo. A pesar de todo, claro, para bien o para mal.”

Juntacadáveres, J.C. Onetti

Olduvai..(quizá sólo un sitio)

2009-04-15T23:22:00.006-03:00

A veces suceden cosas, hechos que circulan alrededor, a los que normalmente no les damos una importancia excelsa. Situaciones que no tenemos presentes por sumergirnos en otras cuestiones, quizá la mayoría de las veces bastante mínimas. Claro que eso también es relativo, algunas cuestiones “mínimas” a veces nos atraen la atención despistándonos de otras cuestiones “máximas” por el hecho de resultar un poco más urgentes las primeras.
Mmm… cuestionable pero cierto.

Aristóteles solía decir aquello de que “la única verdad es la realidad” varios siglos antes que Perón lo repitiera.
Pero poder ver la realidad no es una moneda de uso diario, aunque uno mismo intente hacerse un espacio para ello cada día.
Tampoco es una cuestión facilista de caer en retóricas como “claro, tenemos que tomar conciencia!”. Hay algo más importante debajo, casi diría fundante.
También hay un “pero” acá: las cuestiones fundantes muchas veces apenas son someros artilugios de nuestra mente. Paja mística. Y no porque el misticismo sea pajerizante, sino porque nuestra capacidad para, precisamente, pajerizar cuestiones importantes es bastante amplia.
"Aunque el Lógos es común, la mayoria vive como si poseyese su propia inteligencia. Aunque escuchan no entienden. A ellos se les aplica el proverbio: Presentes pero ausentes. El Lógos es eterno, no lo entienden los hombres al escucharlo por primera vez ni después de que lo han oído. (Heráclito de Éfeso)

Volviendo, parte de la cuestión fundante es prestarle atención a quienes han vivido en este mismo planeta antes que nosotros, prestarles atención para lo que fuere: quienes escribieron un libro hace 50 años o hace 500, quienes han criado un hijo hace 50 años o hace 500, quienes se enamoraron, quienes tuvieron un accidente, quienes inventaron algo útil para los demás, quienes intentaron construir su propia vida hace 50 años. O hace 500.

Normalmente acostumbramos a nuestros días a regodearse de sorpresas, pero no de sorpresas fundamentales, sino de aquellas novedades fatuas, aquellas que serán superadas la semana que viene.
Sorpresas tecnológicas, sorpresas mediáticas, sorpresas políticas, sorpresas creadas precisamente para ser sorprendentes, pero no útiles.
Creemos (sí, yo incluido. Es demasiado soberbio hacer un discurso sosteniendo que sólo los demás hacen las cosas de manera equívoca) que el bombardeo de información, de datos, de nuevos vislumbramientos es fascinante. Y en lugar de buscar en ese universo de información algún dato primordial para nosotros, nos contentamos con los mensajes sin sentido.

Guarda el piolín que esto no es, ni pretende ser, una declaración, un manifiesto pseudo humanista que trata de incitar el retorno a nuestras raíces, la vuelta a la naturaleza de nuestro ser, ni la mar en coche. Sino justamente lo equivocado de nuestro intento de “ser” sin poder antes llegar a comprender qué carajo somos. Ni que hacemos durante nuestra vida para alcanzar algo que nos defina como seres. Únicos y especiales..? lo dudo.
Para ser únicos y especiales debemos generar un efecto, sentimiento o capacidad de influencia sobre algunas personas. Provocar una repercusión sobre los demás seres es justamente lo contrario a “ser”, es sólo reflejar la imagen que los otros acusan respecto la internamente esgrimida como máscara ante ellos. Es verse a si mismo a través de las definiciones que los otros esbozan, erróneas casi siempre, pero que mayormente tomamos como validas.
Somos a partir de lo que nos dicen ser.

Claro, somos seres sociales, lo que implica mantener una necesidad, casi una dependencia respecto a los demás. Pero cuánto de esa dependencia nos aleja de nosotros mismos, de nuestra real concepción de ser “unicos y especiales”? Y no por la exclusividad de tal definición, sino por la comprensión de ella.

"Para los despiertos hay un (solo) mundo único y común, mientras que cada uno de los que duermen se vuelve hacia (su mundo) uno particular." (otra vez Heráclito).

...

Hace unos días se intentó, con un cierto grado de renuente importancia, hacer una manifestación global respecto a racionamiento de la energía.
Se incitó a apagar las luces innecesarias por una hora un sábado X en todo el planeta.
Pelotudez masiva pensaron muchos, alpedismo generalizado infirieron otros, conciencia reflexiva invocaron algunos, comprensión de la realidad esgrimieron quienes la vislumbran.

No se si es importante dar a conocer si uno mismo se plegó o no a tal evento. Creo que debería en cambio ser importante saber si uno mismo tiene alguna somera idea de qué implica esto.

(Y creo que lo que implica está lejos de ser fascinante...)

El tiempo no para.

2009-03-24T23:21:00.008-03:00

Por esas cosas raras que tiene el calendario con el que nos regimos, este otoño no comenzó, como suelen acontecer los otros otoños que han venido acumulándose anteriormente (primer falacia: los otoños no se acumulan. Se pueden acumular primaveras, quizá inviernos pero no otoños, definitivamente no) el 21 de marzo. Éste tuvo la peculiaridad de anticiparse, de ser prematuro, de guardar el inconfesable secreto de ver la luz antes de la fecha estipulada por el ginecólogo (pero no pudo escapar a la aguda visión de los astrónomos).

El otoño comenzó el 20.

Y..?

Hace un par de semanas se atrasaron los relojes, se volvió a enmarcar los atardeceres en el horario que corresponde, se volvió a cenar en el horario en que las buenas costumbres así lo estipulaban, se retomó la hora perdida de sueño que se había, misteriosamente, fugado de nuestra almohada hace unos meses. Eso sí, nadie pudo explicar como ese sábado, habiendo por ej. tenido una cita, habiendo programado un encuentro con alguien a las 23 hs, qué sucedió en el lapso en que esa hora recuperada volvía para atrás.

Yo, por citar un caso, tenía que encontrarme con un grupo de amigos ese sábado, a esa hora, y por supuesto que me encontré con ellos, pero a la hora me despedí porque me tenía que encontrar con un grupo de amigos a las 23 hs...

Bueno, para el caso no es tan terrible estas ínfimas distrofias temporales. Hace algunos siglos al jueves 4 de Octubre de 1582 le siguió el viernes 15 de Octubre, por suerte del mismo año. Fue la ocasión en que se implementó el calendario gregoriano que hoy nos rige, que como corresponde, no fue la estravagancia de algún emperador quien lo puso en práctica, sino el papa Gregorio XIII, buscando recuperar los días perdidos por el anterior calendario Juliano, y hacer coincidir el inicio de la cuenta del tiempo en el año del nacimiento de Jesús (que hoy se sabe que es errónea ya que Jesús de Nazareth debió haber nacido entre el año 8 y el 2 antes de Cristo. Y tampoco un 25 de diciembre).

En definitiva todas las fechas, arreglos horarios y desfasajes de días suelen ser facilmente programables, salvo una, la que más le importaba a la iglesia para fijar el ritmo de los aconteceres periódicos, las cosechas, siembras y todo las actividades que, en definitiva, terminarían dependiendo de estos ciclos solares: la Pascua.

El Concilio de Nicea del año 325 estipuló que el domingo de resurrección es el primer domingo después de la primera luna llena posterior al equinoccio de primavera (primavera del norte, claro). y que, además, si el plenilunio coincidía con el propio domingo, la celebración cristiana se trasladaría al siguiente domingo, evitando coincidir con la Pascua Judía, no fuera cuestión de confundir religiones, ni adeptos de una u otra.

O sea, todas nuestras presunciones respecto a las fechas en que acontecieron muchos sucesos, incluso nuestro nacimiento puede no ser real. Bueh, real ha sido ya que hemos nacido y estamos acá (estamos..?), cambiaré esa promulgación por "exacta". Quizá quien cree que nació un 27 de Abril, por decir una fecha cualquiera, de hace unos 20 o 30 años no fuera tan exacto. Hubo muchos cambios de horarios, acumulación de días faltantes en el calendario, etc. Que ese día hubiese caído en 27 de Abril no significa que hoy por hoy continúe siendo el mismo día del mes, o del año.

Entonces quizá seamos más viejos de lo que creemos, o más jóvenes. Claro que vale si sólo nos medimos en términos de "duración en años".

Uh, me asaltó otra duda. Estamos viviendo o durando..?

Sol a barlovento

2009-02-04T20:49:00.004-02:00

Pocas cosas habían quedado en el recuerdo, pocas entre los dedos, no en la memoria.
Si bien esta última no se borroneó con los años, quedó como impreciso el móvil que había originado, hace más de veinte, el implacable e impostergable deseo de hacer aquel viaje. Posiblemente fuera una de tantas movidas nacidas en la cabeza de otra persona, aunque no sin mi consentimiento, pero no propiamente mías.
Las que suelen contar con mi autoría son más desprolijas, tienen un ligero sabor como acerado y no se jactan precisamente por marcar un itinerario preestablecido. Varias veces he hecho padecer a mi eventual compañía de la insensatez de llegar a un lugar desconocido durante la madrugada sin siquiera un puta dirección de un lugar en donde dormir.
Volviendo: pocas cosas habían quedado en el recuerdo. Algunas fotos byn que monocromáticamente trataron de guardar los ocres y naranjas de la piedra, el rudo olor del viento, la sequedad de un sol seco y el calor de la tierra pegándose insinuante y sutil contra la cara. Y el helado frío hiriente de las madrugadas.

Ya casi no las recuerdo, aunque si husmeo un poco en los cajones posiblemente encuentre los negativos de FP4 revelados con Rodinal 1:25.
También quedó uno de los objetos con más antigüedad que suelo contar como posesión celosamente resguardada de tantas otras travesías y convivencias y mudanzas a los apurones: el mate que un amigo me regaló en la terminal de micros, a minutos de mi partida. Recuerdo que me conmoví mucho por aquel acto, tanto que nunca pude describirlo justa y honrosamente como lo merecía.
No quedó mucho más que eso. Pero curiosamente me había prometido volver algún día.
Promesa para mí mismo, no para espíritus fantasmas. Viajar liviano de equipaje ha sido casi siempre el denominador común y egoísta. Viajar sin guardar la tranquilidad de haber llenado el seguro de vida, sin llevar la incómoda premisa de volver con una caja de alfajores, un par de bombachas o un costurero de totora para nadie. Viajar sin despedidas ni llamados de larga distancia para acusar feliz arribo.
Viajar para reconciliar motivos, cuando ya los motivos hubiesen acumulado demasiado polvo en los estantes y, los más, haberse agrietado con el paso de demasiados inviernos.

Construcciones

2008-12-28T23:04:00.003-02:00

En la vida se deshace y se construye. Casi diría que forzosamente.
Es necesario construir, pero eso mismo guarda la oculta premisa de deshacer algo ya hecho, para volverlo a armar.
Es como si cada ladrillo de una pared se despegara, se dejara descansando en el suelo para luego juntar todos nuevamente y construir una vez más. Todos o algunos. Voltear quizá unos cuantos, dar vueltas otros, dejar como estaban los más, quizá recortar alguno. Y volver a construir, no algo nuevo, sino algo renovado.
Renovar, limpiar los colores, volver a pulir los brillos. Pero no porqué lo anterior no servía, sino precisamente al contrario: lo anterior sirvió, y para evitar que caiga en desuso, que se vuelva vetusto, que no pueda albergar deseos y ganas como lo hizo en algún tiempo, es necesario deshacer y volver a construir.
Cómo? Igual que antes, pero –ahora- sabiendo.
Para crear nuevas dudas, una vida sin dudas es una vida sin sorpresas. Y sin sorpresas, se sabe, la vida se va llenando de herrumbre.
Entonces, deshacer y volver a construir.
Lo que no se podía construir antes, sencillamente porque no se conocían los secretos de estar vivo.
Como ahora, que tampoco se conocen, pero que se disfrutan por reconocer que son eso.
Secretos.

Sacramentos y pecados.

2008-11-12T23:30:00.003-02:00

Alguien, uno muy grosso, dijo alguna vez:
"Fulano tiene una relación con su oficio de escribir casi matrimonial. Se sienta diariamente frente a su papel y su pluma con una dedicación marital. Asume enteramente su responsabilidad cumpliendo con el sacramento contraído.
Yo, en cambio, tomo el hecho de escribir como una relación con una amante. Jamás cumplo un horario.
Sólo puedo acudir a ella cuando tengo demasiada necesidad de hacerlo. Y cuando no estoy con ella, sólo sueño volver a verla exclusivamente cuando tengo conciencia de le puedo entregar todo lo que soy, y quedarme vacío.
Sino le estaría mintiendo (que no es tan grave, ya que una buena amante no necesita verdades)."

Mmm...

Sueños II

2008-10-19T22:50:00.002-02:00

Viajaba por una ruta, en un cochecito rosa-naranja.
Delante iba otro igual, donde manejaba un tipo conocido llamado Rubén, iba haciendo cabriolas y paveando en la ruta con en el coche. Chocó contra la parte de atrás de un camión, yo imaginaba que iba a suceder algo más, no sabía qué.
En el camión se subió su coche, y arriba de él un caballo.
Rubén se quejaba de que él no tenía la culpa, yo lo increpé que no era así.

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Porqué suceden cosas en los sueños que no están estipuladas?
Si son sueños, tendrían que suceder hechos previstos, imaginados, pero no otros.
Porqué sorprenden los sueños sucediendo cosas no previstas, si están dentro de la mente de uno mismo.
Porqué tenemos pensamientos que ignoramos??

El estado de las cosas (*)

2008-09-28T20:33:00.006-03:00

A qué viene, entonces, la tal digresión entre alcachofas y teros?
Precisamente, el hecho de formular una digresión ( término que ciertamente la Real Academia Española reconoce, omitiendo sin embargo su émulo "disgresión"), es establecer un devaneo que produzca un quiebre en la cotidianeidad de este blog.

Porqué? Porque generalmente la mayoría de las ideas de los humanos no tiene un sentido lineal, no responde a una lógica comprensible fuera de la propia del ser que las proyecta, aunque nos empecinemos en que eso no sea una verdad tan radical como que el mundo es redondo.

Para qué? Como se puede deducir de lo anterior, el quiebre de un discurso más o menos formal puede desencadenar un desencanto proveniente de la ruptura de la inercia producida por los textos anteriores. Como bien se sabe, la inercia es la propiedad de los cuerpos que tienden a mantener la continuidad de los estados de movimiento y/o reposo cuando un factor externo incide sobre tales estados, modificándolos.
(Pero aún no se responde el “para qué?”)
Capaz que para crear un punto de énfasis dentro de la estructura del blog. Capazmente.

Lo cierto (no quiere decir esto que lo anterior sea incierto) es que hay un línea de pensamiento que puede partir de una formulación de la Finitud de las Palabras, caer en el sondeo erótico-degustativo de un Momento Culinario, aunque breve, eso sí, y terminar en la apreciación de las característica Distractivas de la conducta animal.

Ello significará algo? Sin dudas.
Precisamente comprobar la brevedad de las palabras, la mezquina significación que de ellas se puede hacer, y las rupturas que se pueden formular a través de 3 textos sin ninguna ilación unos con otros.
Si no fuera por el silencios que los separa, que pueden traducirse como extensas jornadas de recapitulación algunos, o como fugaces paseos del escritorio a la cocina para calentar el agua del mate otros, no se puede asociar el conjunto de tales textos a una misma mano que los formula (falso: la mano no los formula, sino el pensamiento que, luego de crearlos, rastrea la memoria para la traducción de tales pensamientos en vocablos comprensibles para quien los lee. Pero como la imagen lírica de una mano que formula ideas es mayor a la razón de una mente que las crea, me quedo con esa representación figurativa)

(Que qué lo qué...?)
Redondeando: no es meramente casual (no existe la casualidad, recordémoslo) que el autor hubiese caído en la digresión de confeccionar 3 textos aparentemente disociados entre si, sino una concreta línea de pensamiento personal que mantiene la coherencia entre los mismos.

O sea: a veces me subo a la terraza del vecino para ver mi propia casa desde afuera.
(Práctica, por cierto, más que recomendable.)

Entonces?
Sirva la lectura detenida del texto referente a la conducta de la pequeña ave natural de estas pampas para relacionar que:
- Si un ñato esta escribiendo boludeces, sería productivo rastrear en los textos anteriores del mismo autor para detectar la sobria distracción que ejerce sobre los puntos álgidos de su historia. En particular la proximidad de la evocación de su momento de natalicio.
- Evadir la promesa (salvo el caso de Rammses que ha reparado en ese detalle) de un texto que se refiera a las connotaciones eróticas de la desfloración hoja por hoja de la alcachofa, significaría privarse de un texto mucho más distractivo y con mayor grado de apreciación.
- Nada más.

(*) uh, hubiese querido otro título más original, pero no me salió

Distracción

2008-09-25T08:24:00.006-03:00

El tero es un animal muy curioso. No por su capacidad de curiosear, que no la posee, sino porque es un animal notable.
Yo, de chico, viajaba seguido al campo. Una parentela que ya se disolvió en el tiempo vivía a algunos kilómetros de esta ciudad furiosa, y solía viajar unas 2 o 3 veces por año para visitarlos.
Había muchos animales, obviamente. Pero los teros que cruzaba en el camino, o cuando deambulaba solo por el campo atraían mi atención por horas.
Quizá su color, su canto distintivo, su monogamia, su vuelo en círculos...
Hasta que me explicaron algo. Un tero sólo canta para distraer a quien se acerca a su nido, haciendo ruido en un lugar alejado a él.
O sea, cuando un tero canta, para ubicar su nido hay que caminar en sentido contrario a su canto.
...

Breve momento culinario

2008-09-10T23:24:00.004-03:00

La voy a hacer corta:
septiembre es el mes en que aparecen los alcauciles...

Maravilloso mes en el que se puede comer tan maravilloso manjar.

Listo. (y no me vengan con los envasados que se pueden comer todo el año)

Postergaré asociaciones erótico-degustativas de tales delicias para otro post.

Finitud de las palabras.

2008-08-31T21:56:00.002-03:00

A veces las palabras no alcanzan, y eso es lógico.
Lógico en el sentido natural de la palabra, ya que la misma fue creada para definir acontecimientos, no para decir qué son.
La mayoría de los aconteceres que nos asaltan cada día pueden ser definibles en palabras, casi todos.
Cualquier hecho puede ser “traducido” a los demás seres. Eso no significa que se esté relatando el hecho en si, sino que se están buscando elementos que los demás puedan interpretar con un cierto grado de cercanía respecto al hecho acontecido.
O sea, se reinterpreta el mundo para hacérselo conocer a los otros.
En realidad no es una reinterpretación, sino sólo una búsqueda de elementos que sean comunes a los demás seres para que puedan solamente acercarse a lo vivido por uno mismo.
Y para eso se usa el lenguaje, o las palabras.
Pero también hay otros artilugios para transmitir un hecho. Decirle a otra persona “sos un pelotudo” con gesto adusto y las cejas fruncidas suele tener distinto significado a decirlo con una sonrisa y un tono de voz amable.
Pero las palabras son las mismas!
Entonces las palabras no pueden definir completamente un hecho, o una situación.
Nos sucede a todos cotidianamente que debemos dar más elementos a otro ser para hacerle comprender nuestra idea, o nuestra experiencia de una situación sucedida.

Obviamente no estoy inventando nada con esto, todos lo sabemos. Y además hubo importantes filósofos que se refirieron al tema.

La cuestión es cómo podemos hacernos comprender por los demás seres, cuando lo único que estamos usando para transmitir un hecho vivenciado sólo son palabras, o gestos, o imágenes, o ruidos, o caricias, o golpes.
Entonces solemos quedarnos con la sensación de no habernos hechos entender completamente.
Y la gran duda es “lo que sentí no es real si no puedo transmitirlo, hacerlo comprensible para los demás”.
Que a los demás les interese es otro problema.
Que los demás interpreten que uno mismo no lo puede transmitir en su totalidad, no es otro problema, sino el mismo.

Tratar de entender lo que dicen los demás es muy complejo. Generalmente buscamos a quienes puedan expresarse en el mismo lenguaje que uno mismo lo hace, sabiendo que la comunicación en ese caso será incompleta, pero al menos más cercana a la verdadera comunicación.
Por ejemplo no es inverosímil que un profesor de oboe y una concertista de violoncelo puedan enamorarse desenfrenadamente entre si, o que un maquinista de tren pueda hallar en una vendedora ambulante a su verdadera amiga. O que un agricultor encuentre en una panadera a la compañera para toda la vida. Ejemplos estos sólo de las relaciones sentimentales, pero que se pueden diversificar hacia varios otros tipos de relaciones.
Eso no quiere decir que una persona que trabaja en la municipalidad de un pueblo perdido en el mapa no puede mantener una sólida relación con el profesor de historia del colegio del mismo pueblo.
Lo que es necesario, independientemente de las experiencias, estudios, realidades y nuevamente experiencias de cada uno, es que ambos se puedan comunicar al compartir algo que no incluye palabras, o gestos, o imágenes, o ruidos, o caricias, o golpes.
Sino algo más intangible.
Sueños.
Pero no sueños idílicos de paraísos a la orilla del mar, o de bosques encantados con venados pastando en el jardín, o torcazas gorjeando al amanecer.
Sino sueños indescriptibles que generan emociones. Y esas emociones nos definen.

Soñar es importante, aún despiertos.
Porque si no soñáramos sencillamente no sabríamos quienes somos, ya que careceríamos de emoción, y mucho menos podríamos hacernos entender por otros seres.
Transmitir esa emoción nos comunica, o lo intenta.
Capaz que el otro comprende nuestro intento.
Capaz.

Día de las minorías

2008-08-13T17:49:00.007-03:00

Hoy está estipulado festejar el día de los siniestros.

No es un halago, teniendo en cuenta que no existen días de los diestros.

Ni día internacional del hombre, ni día del adolescente, ni de los no amigos, ni de los divorciados, ni de los no enamorados, ni de los astigmáticos, ni de los analfabetos.

Ni del amante.

O sea, cuando se estipula éstablecer un día en conmemoración de algunos seres, es porque ellos son minoría.

Pero bueno, hoy es el día de los zurdos. Porque sin nosotros, un mundo lleno de diestros sería demasiado predecible.

(Por la magia? De nada.)

El rincón de los que supieron escribir (I)

2008-08-09T10:30:00.003-03:00

Puto es el hombre que de putas fía,
y puto el que sus gustos apetece;
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.

Puto es el gusto, y puta la alegría
que el rato putaril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía.

Mas llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado

si de otras tales putas me pagare,
porque las putas graves son costosas,
y las putillas viles, afrentosas.

Don Francisco de Quevedo

Escala de grises

2008-08-02T22:35:00.005-03:00

Dicen que algunos animales sólo ven en escala de grises. El perro es uno.
Bah, dicen, pero lo cierto es que ninguno de ellos pudo dar testimonio de tal característica.
Si lo dieran dirían “ yo sólo veo las cosas como son” o algo parecido.
“Yo sólo veo cosas más oscuras o más claras...”
Mmm, interesante punto de vista.
O sea, dirían que ven cosas más oscuras que otras, o más claras que las demás.
Eso implica tener un parámetro. Un parámetro para decir por ejemplo “ un hueso sin rastros de carne es más blanco que uno con alguna brizna de carne incrustada..”
O “ el cielo durante algunas horas se pone más oscuro que en otro momento donde el sol entibia mi hocico..”

Entonces, ver cosas “más oscuras o más claras que...” significa tener una medición, una calibración desde la cual se categoriza al resto de las cosas.
Ponele que se lo llame un gris medio. Ponele.

Obviamente es probable que ese gris medio difiera de un animal a otro. O no.
Si todos los animales que sólo ven en escala de grises tuvieran el mismo gris medio, de alguna manera habría un entendimiento entre ellos, el suficiente para no crear discrepancias demasiado enfervorizadas.
Todos verían que, por ejemplo, una noche es más oscura que el día, o que un hueso demasiado blanco no merece siquiera la molestia de detenerse a olerlo.

Los humanos vemos en colores. Al menos eso creemos.
Digamos que vemos en la suficiente variación del espectro de luz como para poder discernir entre algo que, además de ser “más oscuro o más claro que..” también puede mostrarnos intensidades y variaciones.
Entonces no solo evaluemos las cosas como “más oscuras o más claras que..” sino que también notamos las diferencias inconciliables entre por ejemplo un hueso y el sol. O entre un cielo de madrugada y una mirada oscura.
Quizá el hecho de ver en colores nos hubiese complicado entendernos. Hay muchas más disparidades que únicamente “más oscuro o más claro que...”.
Claro que hay más riqueza de contenido pero...

Posiblemente nuestros ojos hayan evolucionado a un ritmo distinto que el resto de nuestros órganos.
El corazón ponele. O eso que se estruja cuando no nos habita la tibieza del entendimiento con otro humano. Otro humano que merezca ubicarse muy cerca del “gris medio”.

Quizá tendríamos que volver a ver sólo grises para no estar tan alejados de aquellos que no lo ameritan, o para saber mantener la distancia respecto a aquellos que, simplemente, son “más oscuros o más claros que...”

Apenas

2008-07-19T09:19:00.001-03:00

..hace un año.

Decisiones, responsabilidades y arroz con salchichas

2008-07-09T08:54:00.006-03:00

Ser independiente es un paso importante.
Vendría a ser como que ya uno empieza a vivir la vida con responsabilidades, compromisos y dedicación.
De alguna manera, años más o años menos, sería como abandonar el nido, el hogar de los padres a los 20 para empezar con una vida más individualista, o al menos dedicada al desarrollo personal, la construcción de el propio futuro y bla bla bla.
Ser independiente es un paso importante.

Hay personas que recuerdan el día que hicieron ese cambio. Para algunas se materializó con más claridad en su fecha de casamiento, para otras no.
En general se tiene más conocimiento de la fecha de nacimiento que de la de independencia.
Qué día te independizaste? no es una pregunta cotidiana. No suelen hacerse horóscopos sobre ese día ni conmemorar la fecha con torta y velitas.
Nada.
En general no hay una conducta estandarizada para encarar ese momento, cada uno lo construye como puede. No hay maneras mejores que otras. Yo lo manejé medio torpemente –cómo correspondía a la inexperiencia de mis 23-, con idas y vueltas, pero con la idea clara del “sin retorno”.
Una vez que uno se marcha del hogar, no hay vuelta atrás, eso debía ser incuestionable, pasara lo que pasara.

También están quienes no lograron hacerlo nunca, permaneciendo a lo largo de sus vidas pernoctando en el hogar familiar. Son elecciones propias, en la medida que sean realmente elecciones propias. Tener conciencia de la propia elección es gratificante, sin importar cuál fuera esa elección. En una disyuntiva SIEMPRE hay al menos dos alternativas. Uno elige.
Elegir ser independiente es sólo una, hay otras tan válidas, pero continúo con la idea de independencia.
En general son cambios hechos con alegría, con amigos que acompañan, con dietas de arroz y salchichas, con ropa desorganizada y tirada por todos lados, con cuentas para pagar, con calefones que no funcionan... son cambios interesantes.
Con los años se va aprendiendo a organizar la ropa, a prevenir visitas, a enriquecer la heladera, a pagar las cuentas y tratar de conservar un resto. Se aprende y se disfruta el resultado de ello.
A veces aparece alguien con quién compartir no sólo la cama, sino el resto de la vida. Otras veces aparecen personas con las que compartir la vida es medio engorroso (o incompartible) y pasan de la cama a la puerta de calle. Y otras veces hay demasiado de unas o de otras.
Y los “demasiados” son movimientos sísmicos. Nunca se sabe qué quedará en pié.
O quién.

Pero volviendo a la independencia, en general es un momento de decisión no siempre recordado, pero casi siempre generador de nuevos acontecimientos. Y en la mayoría de los casos siempre llega un momento del cuestionamiento:
“¿qué hago con esta vida que ahora tengo entre mis manos?”.
Buscamos, en algunos casos, responsabilidades ajenas para sopesar la riqueza, o miseria –no exclusivamente económica- con que nuestra vida va llenándonos las palmas, o escurriéndose entre los dedos.
Y se sabe que, cuando uno quiere buscar responsables, siempre los encuentra, aunque se demore algún tiempo en reconocer que no hay mayores responsables que nosotros mismos. Los de afuera son un adorno, a veces más vistoso y fácilmente objetable, pero no pasan de eso.
Los “otros” no son los culpables de la suerte o desgracia ocurrida, si fuimos nosotros quienes, por ejemplo, les dimos las llaves de nuestra puerta, o les habilitamos un cajón para guardar su ropa.

...

Creo que a veces con los países pasa algo similar, o más complicado... pero similar. Como para al menos pensarlo, precisamente, en el aniversario de su independencia.

Los unos y los otros.

2008-07-01T20:50:00.007-03:00

Vivir “al sur de..” tiene -o debería tener- algunas pautas propias. Bah, sería casi lo mismo que “vivir al norte de…” con la leve diferencia que la historia, al menos en esta parte del planeta siempre se escribió viviendo “al sur de...”.
En esta porción los cielos son parecidos o casi iguales a los de aquella, pero la concepción de trópicos y ecuador generó una percepción de las estrellas desde otra óptica. Y también del Sol.
Hace años, algunos siglos atrás, todas las sociedades cambiaron su nomadismo y su forma de vida rudimentaria con la aparición de la agricultura. Todos, los del norte y los del sur, los del este y los de más acá.
Todos.
Para comprender ese fenómeno tan prodigioso como era el crecimiento de las cosechas, el efecto de las lluvias, los momentos de recolectar lo sembrado debieron encontrar pautas. Pautas que las rigieran.
Y todos, los del norte, los del este, los de más acá y los del otro lado encontraron esas reglas invisibles mirando hacia arriba, al cielo. Las encontraron en las estrellas.
Y en el Sol.
Todos se dieron cuenta de lo mismo, aún sin estar comunicados entre los del norte y los del sur, ni los de más lejos con los de más acá. Se dieron cuenta que los días no duraban lo mismo, que a veces el Sol demoraba un poco más o un poco menos en aparecer por la mañana, o desaparecer al anochecer.
En una palabra, entendieron los ciclos solares que regían las siembras, las estaciones lluviosas, las cosechas, los fríos y las sequías. Y establecieron fechas para el inicio del proceso agrícola. Anual. Puntualmente preciso. Incuestionable.

Hay dos fechas, dos momentos que rigen este ciclo. Y a uno más que al otro se le dedicaron monumentos, festejos, cultos, incluso de lo deificó.
El momento en que el día deja de ser tan corto y el Sol empieza a permanecer más tiempo en el cielo.

Allá, en el norte, ese día es el 21 de diciembre.
Ahí nomás se daba inicio al nuevo año, al nuevo período de siembra. A la actividad más importante que aseguraba la permanencia y perpetuación de las sociedades sin necesidad de ser presas de las bestias, ni del caos de un mundo imprevisto… o casi. El día que el Sol comenzaba a alargar su visita era previsible. Y había que conmemorarlo. Y de manera incuestionable. De manera lo suficientemente sólida para que fuera el día más importante a festejar a lo largo del año agrícola.
Todas las sociedades se dieron cuenta de ello, las del norte y las del sur. Los pocos que vivían por debajo del ecuador también. Nosotros… o quienes habitaron este lado del globo.
En el norte, las religiones eran las encargadas de fijar los ciclos agrícolas, y establecer su conmemoración. También acá en el sur.
Pero dar explicaciones acerca del “porqué” significaba dar demasiados conocimientos a los simples campesinos, que lo único que tenían que saber era cómo sembrar, regar y cosechar. Los sacerdotes sólo se ocupaban de decirles “cuándo”, porque compartir demasiados conocimientos, de alguna manera, significaba perder su lugar de privilegio, su hegemonía, su poder. Los pueblos no tienen que saber los porqués, sólo tiene que tener conocimiento de los cómo. Los porqués son un saber restringido para aquellos privilegiados que tenían el íntimo orgullo de tener el dominio de dirigir al pueblo, amparados en su ignorancia.
O de empujarlo.

Qué curioso que, justamente, ahí nomás de esa fecha tan importante, se hubiera fijado –muchos años después y por un Papa sin ninguna visión divina, sino con más espíritu de practicidad hegemónica- una celebración también tan importante que poco tiene de referencia con el inicio de los días más largos, con la celebración del Sol calentando por más horas la vida. Muy curioso.

En el sur, algunos de los pocos pueblos que pudieron llegar a tener esos conocimientos no conmemoraban el 21 de diciembre, sino el 21 de junio como el día a partir del cual el Sol comenzaba a recuperar la vida. A partir de ese día empezaba un año nuevo.
En estas tierras al festejo se lo llamó Inti Raymi, y poco tenía que ver con el nacimiento de algún Mesías, sino con el final de la noche más larga, el renacer del Sol.
Esa es una de las razones, quizá la ignorancia oculta más atroz, del renombrado momento en que Pizarro, recién llegado al reino Inca envió a su fraile Valverde a dialogar con el Supremo Inca Atahualpa, a quien le ofrece una biblia expresando que esa "era la palabra de Dios”, a lo que Atahualpa, rascando las tapas y poniéndose el libro al oído no logra escuchar nada, por lo que lo arroja al suelo, diciendo que su dios está vivo y brilla en las alturas, y no se encierra cautivo en un libro.
…
Actualmente conmemoramos el 25 de diciembre, y el fin de año el 31, más por una cuestión de fe, que por conocimiento de las causas.
Como hace algunos siglos atrás, seguimos recluidos a actuar ignorando los porqués, mientras que quienes guardan celosamente el saber nos guían.
O nos empujan.

Por cierto, aunque con algunos días de atraso, Feliz Año Nuevo (nuestro).

Que qué lo qué...!?

2008-06-19T20:52:00.012-03:00

"Primero se llevaron a los comunistas pero a mí no me importó porque yo no era.
En seguida se llevaron a unos obreros pero a mí no me importó porque yo tampoco era.
Después detuvieron a los sindicalistas pero a mí no me importó porque yo no soy sindicalista.
Luego apresaron a unos curas pero como yo no soy religioso tampoco me importó.
Ahora me llevan a mí,

pero ya es tarde."

Martin Niemöller

(Reuters) - Una empresa japonesa ha fabricado una novia robot de 38 cm que besa cuando se le pide, pensada para hombres solitarios, y saldrá a la venta en septiembre por 175 dólares (unos 113 euros).
Con sus sensores infrarrojos y la energía de las pilas, la diminuta damisela llamada "EMA" pone morritos cuando se le acerca una cabeza humana y entra en lo que sus diseñadores llaman "modo de amor".
"Fuerte, resistente y preparado para la batallas son algunas de las expresiones que se asocian con los robots, pero quisimos romper el estereotipo y ofrecer un robot que es dulce e interactivo", dijo Minako Sakanoue, una portavoz de la fabricante Sega Toys.
"Es muy amable y aunque no es humana, puede actuar como una verdadera novia", agregó.
EMA, que responde a la siglas de Eternal Maiden Actualization (Actualización de Doncella Eterna), puede también repartir tarjetas de visita, cantar y bailar.
La empresa Sega espera vender 10.000 unidades el primer año.

Y nadie levantará ninguna protesta!?

Si a quienes han manejado el mundo no les ha importado por siglos el hambre de algunos, si no les ha preocupado por centurias las enfermedades de otros, si no les altera el pulso la miseria de la mayoría...porqué pensar que les puede importar nuestro orgullo? O cuando nos reemplacen en todos los trabajos, tendrán estipulado que nos dedicaremos a escribir poesía y a mirar los atardeceres? (...o seremos prescindibles??)

Hay silencios y silencios. Pero hay silencios que son demasiado parecidos a la estupidez.

No más luz y sombra.

2008-06-16T14:08:00.011-03:00

" Revolviendo los vientos las llanuras del mar, es deleitable desde tierra contemplar el trabajo grande de otro; no porque dé contento y alegría ver a otro trabajando, mas es grato considerar los males que no tienes; suave también es sin riesgo tuyo mirar grandes ejércitos de guerra en batalla ordenados por los campos; pero nada hay más grato que ser dueño de los templos excelsos guarnecidos por el saber tranquilo de los sabios, desde do puedas distinguir a otros y ver cómo confusos se extravían y buscan el camino de la vida vagabundos, debaten por nobleza, se disputan la palma del ingenio y de noche y de día no sosiegan por oro amontonar y ser tiranos. ¡Oh míseros humanos pensamientos! ¡Oh pechos ciegos! ¡Entre qué tinieblas y a qué peligros exponéis la vida, tan rápida, tan tenue! "

Lucrecio

La historia de mi país, de toda América Latina es ciclotímica.

Períodos de serenidad pasmosa, confundibles con mansedumbre ovejuna, y períodos de días revueltos, confundibles con danza de hienas.

Desde que nací, hace casi un montón de años, apenas algunos, he visto la vida oscilar entre los que quedan dentro de un caldero y se cuecen lentamente, y los que intentan saltar del borde de él, y caer al fuego o tener mejor suerte: caer y estrolarce contra el suelo, pasando el resto de sus vidas curando sus huesos rotos.

Las dicotomías, los dos bandos, los blancos y negros, azules y colorados, Boca y River, pro y anti, a favor y en contra, norte y sur, religiosos y paganos, los que la tienen larga y los que la tienen corta, las que van al frente y las boluditas...todo siempre fue planteado en forma de opuestos contrarios.

Comés o te vas a dormir.

Estás con nosotros o estás en contra.

Sos parte de la solución, o sos parte del problema.

Pero no es algo inherente sólo a esta América, sino mucho más general y perdido en el pasado, en los orígenes.

Qué mejor dominación, qué mejor manejo servil del ser humano que plantarlo frente a sólo dos alternativas posibles?

La píldora azul o la roja?

Paraíso o infierno?

El campo o el gobierno?

Creo que nos subestimaron demasiado tiempo.

O creyeron que les creímos.

Ser..

2008-06-04T22:28:00.004-03:00

Somos los pedazos que dejaron sobre nuestros huesos quienes nos abrazaron.

Sin ellos, sólo seríamos nuestros huesos.

Live.. and let die

2008-05-21T11:42:00.001-03:00

Hasta hace unos pocos años, apenas unos 120 mas o menos, la historia se iba contado de dos maneras, o de algunas más, pero las que permanecieron para poder conocerla fueron principalmente dos.
La Letra y la Pintura.
De la primera ya hablaron los que saben mucho más que yo sobre ella, o los que hacen mejor uso de la misma.
De la segunda también, pero hay algo curioso. La imagen siempre pudo decir cosas en las que la palabra se quedaba pagando.
Cuando apareció la fotografía, la pintura se pudo quitar de encima el compromiso de contar la historia, y se dedicó a soñar. La responsabilidad de contar cosas pasaría de una a la otra, y de la otra, con el tiempo, a su hija idiota, la tv, enorgulleciéndose sin embargo con su primogénita privilegiada, el cine.

Cuando la pintura contaba la historia, no sólo recreaba un hecho, hacía algo más subliminal: hablaba de quién la estaba narrando sobre un lienzo. Quien pintaba, no sólo pintaba sobre pedido de algún noble o acaudalado personaje de su época, sino también pintaba sobre lo que él mismo veía.
Leonardo, Delacroix, Goya, El Greco, Portinarí y demasiados más dan ejemplo de eso.

O sea.
La realidad es algo que sucede, y que cada individuo interpreta de acuerdo con su propia visión.
La visión no es exclusiva de los ojos, mirar sí. Ver es un atributo del alma.
Y el alma, lamentablemente, no siempre es tan cristalina como se la quisiera encuadrar desde una visión más espiritual de la vida.
¿Porqué? Porque no se sabe nada de ella, al contrario, se desconoce casi todo, salvo que está allí. Sino cómo justificar aberraciones, guerras, hambres, y otras desviaciones a su cristalidad? Porque los deshonestos, los militares, los políticos, y todos los demás seres parados sobre este mundo, incluidos los abogados, tienen alma.

La realidad es una. Grande, amplia, quizá inconmensurable para la mísera amplitud humana. Pretender abarcarla de cabo a rabo es demasiado para una persona.
Ver la realidad, y tomar de ella sólo la ínfima porción que mejor nos define, es una mentira que nos mantiene vivos.
Compartir esa mentira crea afinidades. Amistades, fraternidades, amor quizá.
Pero de ahí a creer que esa ínfima porción es la única realidad existente, o al menos la única válida para ser vivida es un contrasentido de enorme dimensión.
Aunque la mayoría creamos que es la única opción, o no nos animemos a adoptar otra.
O le sigamos insistiendo al resto de los mortales que nuestra porción es la más acertada de las elecciones.

Letras raras

2008-05-10T10:23:00.008-03:00

Muchas veces he notado un insólita capacidad en algunos autores de blogs.
Llamativa, interesante, aunque más que nada curiosa.
Hay quienes tienen una mejor dicción (bah, no es dicción sino escritura, aunque tampoco es escritura sino una más adecuada manufactura, pero como me gusta la palabra dicción, uso esta última) al dejar un comentario en otro blog al que asiste periódicamente, que al escribir un post en su propio blog.
Son temporadas dirán...Mmm, no estoy tan de acuerdo.

Como el ser humano es un ente variable en sus emociones, en su capacidad de crecimiento y aprendizaje, en su habilidad (o inhabilidad) para adquirir conocimientos y hacer uso (o no) de ellos, no es de extrañar la intrincada metamorfosis que lleva a alguien a pretender armar su propio blog gestando escritos que, si bien tienen una esmerada confección, si caemos en las comparaciones -siempre odiosas, por cierto-, comprobamos que son más nutritivos los comentarios que aporta a aquellos otros blogs amigos (o no amigos, pero frecuentados de manera asidua).

Intentar definir tales actos (llamativos, por cierto) de la naturaleza humana puede dar lugar a infinitas conclusiones. Y en realidad, la mayoría de ellas estarían erradas ya que, sabemos, las opiniones siempre están tiznadas de una personal tendencia de quién las manifiesta. Por lo que es más aceptable, o al menos menos hincha pelotas, hacer caso omiso de tales opiniones.

Como suelo ser alguien que cree fervientemente en esta última acepción , no intentaré buscarles una categorización a quienes así actúan.
Pero sépanlo, yo muchas veces me embandero con ellos.
Y con mucha honra.

Danzas rituales

2008-05-01T05:49:00.004-03:00

Hace apenas dos meses que vivo en el departamento donde vivo.
Hay todo un aprendizaje de nuevos ritos.
El rito, precisamente, es un conjuro hacia hechos mal aprendidos, o aprendidos en circunstancias con un resabio de angustia. El rito sosiega un mundo en caos.
Los caos, las anarquías, los laberintos, nos obligan a tomar posturas de defensa ante ellos, aunque asumamos un parecer conformista o adaptable ante esas circunstancias no somos complacientes con ellas, sino que aún ahí tomamos una posición de resguardo, dejarlas suceder también lo es.
Precisamente, dejar acontecer algo que nos supera es una posición de amparo, aunque suene contradictorio. Luego le buscaremos la vuelta para hallar el costado que más nos cierre como justificable. Aunque no lo tenga, para eso somos sapiens, -o existen los amigos-.

Leyendo el blog de Adriana recordé un rito habitual. Tonto, pavote, objetable por el costado que se lo mire, pero mío.
Cuando salgo a sacar la bolsa de basura, que tengo que dejar en un compartimiento del pasillo, salgo con dos juegos de llaves.

En una tierra de olores claros I

2008-04-15T22:25:00.007-03:00

Hay un lugar, una vereda que transito muy de vez en cuando, precisamente los domingos que hay elecciones. Jamás hice un cambio de domicilio, a pesar de haberme mudado demasiadas veces, por lo que conservo la primigenia, antigua dirección electoral del documento que saqué a los 16.
Esos domingos, que a veces suceden cada dos o tres años, camino por una vereda del barrio de Floresta. Camino muy pegado a la pared, casi rozándola.
Cuando era chico caminaba de la mano de algún mayor por esa vereda, y al pasar por un lugar en particular, por un instante fugaz podía sentir un olor que jamás he sentido en ningún otro sitio. Ni barrio, ni calle, ni ciudad, ni país extranjero.
Ese olor siempre me fue imposible de describir. Ni perfumado ni nauseabundo, sólo agradable.
Algunas veces, en esos domingos, lo he percibido apenas, mezclado con otros olores nuevos. Otras, la mayoría, no.

El olor de las cosas es un tipo de registro que queda guardado por mucho tiempo en la memoria.

El olor de las casas, de los barrios.
El de los juguetes de plástico o madera.
El de algunas plazas.
El de los desayunos.
El de las personas.

"Cada uno tiene su propio olor particular, mucho más vívido y evocativo que cualquier expresión de su cara".

"El ser civilizados y humanos significa, por un lado, que nuestras vidas no están guiadas por nuestros olores. El comportamiento social de la mayoría de los animales está controlado por los olores y otras señales químicas. Perros y ratones dependen de los olores para localizar su comida, para reconocer caminos y territorios, para identificar parientes, para encontrar una compañera receptiva. Los insectos sociales envían y reciben intrincadas señales químicas que les indican hacia dónde dirigirse y cómo comportarse durante todos los momentos del día.”

“Pero los humanos "sienten" al mundo fundamentalmente por medio de los ojos y de los oídos. No le prestamos atención al sentido del olor, y a menudo suprimimos la conciencia sobre lo que nos dice la nariz. A muchos de nosotros nos han enseñado que hay algo vergonzoso acerca de los olores.” (1)

Los olores, los aromas no se pueden describir. Se pueden compartir si la otra persona llega a sentir el mismo “objeto de olor”, pero salvo que se trate de plantas u otras manifestaciones más cotidianas y establecidas, muchos aromas sólo quedan guardados como indescriptibles. Y cada uno mantiene asociado un sentimiento, una manifestación también indescriptible –y personal- del placer o desagrado que ese aroma nos generó.

Aunque el olor se disfrace, algo aún se puede detectar. Un perfume sabe distinto en una persona o en otra.
Pero lenta y sutilmente vamos olvidando nuestra capacidad olfativa.
Y algunas veces, sólo podemos confiar en ella.

“Ni narices tienen,
los caídos hijos de Eva”.
G.K.Chesterton

(1)Howard Hughes Medical Institute.

Serás lo que haces con lo que hicieron de tí

2008-04-06T19:06:00.002-03:00

Hubo una época, en el borde impreciso entre la niñez y la adolescencia, más tirando a la primera, en que las pautas educacionales de los ’60-‘70 impelían la orientación de los párvulos hacia alguna actividad, arte o simple pasatiempos que fuera lo suficientemente ocupacional para erradicar conductas ociosas durante los meses estivales. Hablando en cristiano, mandar a los mocosos a realizar alguna actividad más formativa que recreativa durante el verano para que no pasaran los 3 meses de vacaciones rascándose el higo y evitar la inminencia de catástrofes materiales, como por ejemplo, quemar la casa o electrocutar al perro.

Quizá había en ello algún vértice de deslumbramiento de aptitudes artísticas y/o intelectuales del crío, aunque también era una excusa para mandarlo a hacer algo mientras los padres podían relajarse y tomarse un respiro durante algunas horas de la semana, esquivando el bombardeo de situaciones riesgosas a las que los pequeños demonios los tenían acostumbrados.

Todos los veranos de mi época colegial primaria e inicios de la secundaria fueron atiborrados con tales actividades.
Música, inglés, dibujo, colonias deportivas, aprendizaje de oficios, cursos de apoyo de lengua, matemática, física, química y otras menores que se disipan a la distancia se planificaban a partir de septiembre dentro del ámbito familiar, para rellenar meses de ociosas horas de siesta.
En mi caso particular, el problema de todas estas actividades, algunas interesantes y hasta divertidas, radicaba en que siempre, siempre eran impartidas como castigos.
Obligatorios castigos a los que había que asistir sin derecho a réplica.
“Vos seguí sin hacerme caso y en verano te mando a estudiar guitarra!”
“Si no haces la tarea, ya vas a ver como te mando a profesores particulares de Enero a Marzo”.
“Si no te bañas y seguís dejando la ropa sucia tirada por cualquier lugar, en verano te mando a una colonia para que aprendas a ser ordenado”.

Debo reconocer que no era dócil durante mi temprana edad, contrarrestando con los modos y costumbres del hermano que me antecedía. Y siempre, indefectiblemente, algún castigo debían acarrear la mayoría de mis hábitos.
Pero la obligatoriedad de ejecutarlos era lo que más me rebelaba.
Así fue como he aprendido varias materias, actividades, artes y enseñanzas generales: obligado a ejecutarlas. Y como mi aplicación a tales aprendizajes no siempre venía seguido del beneplácito de la felicitación por las notas, por la dedicación aplicada o por la destreza en la ejecución de lo aprendido, sentía que la única función de esas actividades era castigo.
Mi respuesta? Hacerlo de memoria, sin tener interés en escarbar en alguna de ellas para encontrarle el costado intelectual o formativo. Cosa que con los años me hizo olvidar tozudamente de algunas e ignorar las aplicaciones de otras.
Y encarar aquellas que nacían a partir de una satisfacción propia, aceptando que los estímulos y felicitaciones no habían sido parte de aquellos aprendizajes obligatorios, sino una elección personal.

Algunos -varios- años más tarde, cuando el hermano que me antecedía recibió su título universitario, quien asistía orgulloso al salón de ceremonias para felicitarlo fue sólo el hermano que lo precedía.

Abril vendrá..

2008-03-27T23:53:00.005-03:00

Se pueden decir muchas cosas cuando termina marzo.
Casi la mayoría tiene que ver con el inicio del otoño,
otras no.
Los abriles suelen ser merecedores de ser visitados
al menos de vez en cuando.
Pero todo Abril tiene un sabor particular,
un sabor completamente distinto al resto de sus congéneres,
independientemente que cada uno tenga un sabor particular
los Abriles suelen ser muy distintos.
Algo que pasa desapercibido para cualquier transeúnte apresurado
tiene su vigencia dentro de un Abril.
Los días tienen la duración exacta,
las noches se duermen mansas antes de la salida del sol.
Cada hora tiene el particular aroma de ser infranqueable
y eterna.

Un Abril no es para nacer,
sino para disfrutar luego de haber nacido.
Tampoco es para despedidas,
para eso están los julios, los noviembres.
Los mayos insípidos.
Tampoco es para adormilarse mansamente bajo la copa de los árboles,
para eso están los febreros.
O los octubres.
Indistintamente de la estación del año que tengan que transitar.
Pero un Abril acá o en el otro extremo del mundo
siempre tiene reminiscencias de nuez moscada
y maderas estacionadas.
Y se desliza reptando silencioso
dejando el leve susurrar de su voz
que se comenzará a extrañar nuevamente
a partir de cualquier agosto.

Lo que importa no es que vuelvas, sino que logres algo antes de irte.

2008-03-12T14:20:00.001-02:00

Algunas tribus de Melanesia tienen la tradición de hacer un festejo ante la muerte de un integrante del grupo. El abandono de la vida terrenal hacia algún otro mundo sin tantas privaciones y calamidades es festejado con ceremonias ruidosas y coloridas.
En otros varios rincones del mundo, el culto de la muerte ocupa un lugar importante al momento de rendirle homenaje al mundo incomprensible y desconocido del más allá.
La compulsividad u obsesión durante la vida a pensar y ocupar horas y tiempos considerables hacia aquello que nos devengará algún día de un futuro incierto, a partir del cual uno mismo “no será”, sino que ya “habrá sido” insume considerables devaneos.
Alguna vez he pensado que yo mismo partiría un martes. Hace poco escuché la idea de otro blogger acerca de cuantas veces transitamos el día de nuestra muerte a lo largo de los años, ignorando que ese día, precisamente ese, será el que en algunos años más –quién sabe cuantos- ocurrirá.
A veces la muerte ocupa demasiado tiempo durante la vida, dudando personalmente si ocurre lo mismo de manera inversa.
A veces la vida se complica demasiado como para pensar en vivirla serena y plácidamente, sin pretender caer en felicidades ya que esos son momentos fugaces e irrepetibles.

Posiblemente en las Tablas de la Ley que recibió Abraham, se hubiera omitido algún precepto en particular acerca de la obligación de ser felices durante la vida, sin tener que esperar llegar al paraíso para vivir la bienaventuranza de serlo allí, en lugar de transcurrir toda una vida de oprobio como si fuera una sala de espera del consultorio odontológico.
El concepto de temor a Dios, a ese con mayúsculas con que –precisamente- han atosigado durante siglos a la humanidad, ya ha caído en cuestionamientos. La idea de infierno, destituida por el anterior Papa, ha sido vuelta a poner en vigencia por el pontífice actual procurando levantar aquella premisa de premio o castigo para después de la vida.

Y mientras tanto, qué?

Grillo

2008-02-22T23:53:00.003-02:00

Sin pretender tener un corazón eglógico y sencillo, hoy por la mañana ha aparecido un grillo en la venta, y se quedó a pasar el día.
El primer día
Mmm. Es la primer visita.

Vida en eclipse

2008-02-11T13:17:00.000-02:00

La mayoría de las personas que pasaron por este planeta lo miraron. También, no es para menos! Imposible no notar su presencia.
También muchos le dieron y dan poderes misteriosos, y la mayoría curativos. Tanto es así que se llega a pensar y demostrar científicamente que sin él la vida sería imposible por este costado de la galaxia.
No importa qué cultura o civilización hubiese pisado esta misma porción de tierra antes, todas le han rendido reverencia. También a su opuesta, aunque algunos con reminiscencias románticas la llamen su pareja.
Él es único, ella también. Quizá por esa monotonía de exclusividad hemos signado la vida a una continua bipolaridad de opuestos.
Las cosas son duales. Existe una de ellas y también existe su contrapartida. En el medio no hay nada, o lo que existe es una constante transformación hacia uno u otro de esos opuestos, como representa el mandala del ying y el yang.
Y aún así, siendo tan solo una o dos las alternativas para visualizar o vivenciar algo, cuesta demasiado entender como funciona.

Pretender contraponer el funcionamiento y utilidad del sol al de la luna, a veces no resultó del todo satisfactorio cuando sólo se piensa en opuestos. Pero por una o varias razones de simplificar el problema, se continúa pensando que lo son.
Es más fácil pensar que sólo hay luz y oscuridad. O pensar que el negro y el blanco son indisolubles uno en el otro.
Aunque en realidad ese es un engaño que, por no querer desovillar apenas unos metros el hilo del problema, hacemos de cuenta que siempre fue así y lo seguirá siendo. Aunque nos quedemos insatisfechos con la explicación simplista de la dualidad y los opuestos.
Porque nos quedamos insatisfechos, de eso no hay dudas.

Y las insatisfacciones a veces nos acompañan demasiados años en una vida que no suele hacer ostentación de tener tantos, ni de que le alcancen los que tiene.
Esa insatisfacción la mayoría de las veces está plantada sobre raíces de dualidades y opuestos.

Cuando era chico e iba a la escuela primaria, nos separaban en el patio durante el recreo en dos zonas, con la explícita prohibición de cruzar el límite que las separaba. En el colegio secundario a veces también se establecía algo similar. Una zona era exclusiva para las mujeres y la otra para los varones.
Cuando lo recuerdo, también acarreo otra imagen: siempre estuve insatisfecho con esa fragmentación del patio durante el recreo, o de la separación en los bancos dentro del aula, también entre mujeres y varones. Y varias notas de conducta he llevado a firmarles a mis padres por romper esas fronteras, o por intentarlo.
Las explicaciones para ello siempre eran también curiosamente prejuiciosas: los varones tienen juegos bruscos que lastiman a las mujeres, o actividades opuestas a las de ellas.
Claro, también la educación era distinta para unos y otras, pero no solo la escolar, sino la familiar y la social.
Cierta vez, como debía ser, mi padre tuvo conmigo la “charla de hombres”. Diálogo (monólogo en realidad) del que salí con menos respuestas, más dudas y tan sólo una certeza: el mundo está equivocado.
Esa educación, a la larga, fue macerando la idea de los opuestos. Y los opuestos derivan en inconciliables.
Y los inconciliables derivan en soledades.

Obviamente la vida no se desarrolla completamente dentro una escuela, pero lo cierto es que aquello aprendido nos ha creado más insatisfacciones que placeres. Y el placer lo hemos tenido que buscar solos... y aprenderlo precisamente junto a nuestro opuesto, dejándonos muchas veces conducir por él.

El amor, como el sol, es uno solo. Podemos creer que es amarillo, o naranja, o que no entibia demasiado. Podemos creer que cuanto más cruel es, más nos fascina, o que si es demasiado brillante termina por aburrirnos.
Pero lo que no nos sirve es pensar que el otro es nuestro opuesto, y que sus necesidades distan años luz de las nuestras.
Porque si creemos en ellas, no estamos más que haciendo una torpe parodia de aquello que desearíamos vivir, y mantendremos la insatisfacción de creer que esto, lo bien aprendido por ser mal enseñado y jamás cuestionado, es lo único posible.

Pretender que el sol remueva mareas como la luna, o que ella entibie los días de la misma manera que él, es hacer caso omiso a la necesidad de sus diferencias.
Reconocer que un día sin sol no es día, ni es noche, o una noche sin luna no es tan perfecta.
Un amor sin pseudos diferencias, es un amor comprometido, y dificil de concretar.
Pero en lugar de pretender pasarle cera al prontuario del otro, quizá sea necesario plumerear primero el propio.

Orígenes

2008-02-05T13:56:00.000-02:00

Los carnavales fueron desde su inicio una fiesta popular. Precisamente nada incluía alguna organización por parte de las autoridades de las ciudades o los pueblos. Sólo era estipulada por los ancianos.
Simplemente se festejaba –como hace unas semanas le contaba a Kolo y Casandra- como fiesta previa a la cuarentena (cuaresma) en la que sí estaba estipulada por las autoridades, religiosas en este caso, la prohibición de comer carne... de comerla en el amplio sentido.
Se efectuaban durante 4 o 5 días previos al miércoles de ceniza, el primer día de la cuaresma, y terminado el lapso de 40 días, se festejaba, curiosamente comiendo carne, la pascua, tal como se festeja actualmente.
Los carnavales eran fiestas grossas, donde todo, incluido comer carne, estaba permitido.
Todo.

Estas fiestas populares –o paganas- eran necesarias para la expansión social del grupo humano. O sea, se podía conocer personas de otros pueblos y a partir de ello, generar intercambio, con el cumplimiento del ritual del matrimonio, y expandir la cadena evolutiva.
Claro! Es más que razonable. Los antiguos pueblos, a la larga tenían mayoría de habitantes de la misma sangre. Primos, hermanastros, tíos...y de no haber intercambio con habitantes de pueblos vecinos, el peligro de no renovar la sangre para las futuras generaciones podía caer en la desaparición del grupo humano. La co sanguineidad era un factor preocupante a la hora de los nacimientos. Y si no existía el intercambio con generaciones ajenas al grupo sanguíneo, la continuidad podía verse disuelta por la aparición de males congénitos que las relaciones entre parientes acarreaban.
Por ese motivo se generaban a lo largo del año varias fiestas, cuyo principal fin no era el festejo, sino la expansión y enriquecimiento a partir de la diversificación de los genes.

Mis padres se conocieron durante un baile de carnaval, hace muchos años, cuando no había boliches ni lugares para un constante cachondeo entre la juventud, y gran parte de la vida social se refrescaba en clubes barriales. Bailes donde las chicas eran acompañadas por sus madres, o tías un poco más permisivas. Y los muchachos simplemente iban a tomar alguna cerveza, (raramente cayendo abrazados a algún árbol o mas raramente terminando pateando tachos de basura por la borrachera. No se si estaba bien o mal, simplemente sucedía así. Podría discrepar con Jorge Manrique acerca de su frase de que “todo tiempo por pasado fue mejor”, pero no viene al caso).
Y conocer chicas, con las que sólo podían bailar un par de temas y luego quedar en verse al día siguiente en alguna plaza o parque.

Hoy, la diversificación esta casi garantizada.
Pero, personalmente, extraño la diversión que para mí significaban los carnavales cuando era chico, aunque suene Manriquesco, a pesar que no tenía edad para desenfrenos ni libertades para erradicar abstinencias.

Aún así los disfrutaba.

Colores

2008-01-30T12:32:00.000-02:00

Un living con una pared este color amerita pensar seriamente en cambiarlo.

...muy seriamente.

Noche de película

2008-01-28T21:37:00.000-02:00

La postergación de ver la peli de un amor en un tiempo en que dos gotas de lavandina por litro de agua era una profilaxis insospechada, daría origen a un sábado desencadenado en otra película.
Habíamos programado con ella una noche de charlas, vino y empanadas. Todo un viaje ya relatado para recrear y los aconteceres de los últimos días. Pero ya la posibilidad de una fiesta ajena estaba latente.
La placidez de la noche bajo las estrellas, el fresco aire que se filtraba entre las plantas y el vino ya cumpliendo su función de estirar las risas y de provocar el llamado a un cumpleañero que se asomó a su balcón, algunos pisos más arriba, serían la previa.
-Subí, venite con tu amigo que aún queda torta! había sido la informal invitación.
Nos miramos, porqué no!?

Como único desconocido en tal reunión, la imagen que se me vislumbró apenas abierta la puerta del sitio del ágape ya hablaba de calidez, risas y bastante alcohol regando la geografía de innumerables vasos y copas.
El homenajeado embanderaba la procesión, sus ojos encendidos en un color rubí no demoraron en darme la bienvenida, en respuesta de mis felicitaciones por su aniversario.
La dueña de casa, su esposa, se acercó cálida con gesto amigable conduciéndonos hacia el resto de los invitados.
Luego de la presentación y saludo a cada presente, tomamos asiento sin que demoraran los vasos de strawberry. La amiga de ella, cohabitante también de tan célebre edificio, se acercó para saludarnos y, habiendo encontrado la excusa adecuada, aprovechó para alejarse del galán que la acosaba sacándole fotos a todos sus perfiles, sonriéndole con gesto contemplativo. Los tres nos sumergimos en un diván para compartir una rogel, mientras el galán me escudriñaba desde lejos, tratando de vislumbrar si quien suscribe le provocaría alguna competencia por la dama, que para la situación, se asemejaba a la gata negra que en los dibujos animados, trataba de escapar del bohemio Pepé le Pew.
El resto de los asistentes reía y comentaba situaciones poco entendibles: La propietaria de unos viñedos, ya entrada en años, se relajaba en un sillón hecho a su medida. A su lado su esposo, portando oscuros bigotes estirados a lo Caparros, procuraba alejarse de la influencia etílica de la mesa donde los demás hombres miraban el inevitable vacío de una botella de Trapiche.
No sé en qué momento, quizá lo fue haciendo lentamente, pero durante los movimientos de mis compañeras de levantarse, llevar y traer platos de tortas, una risueña y simpática mujer, que rondaba peligrosamente el límite entre caer desmayada en el diván o mantenerse en una charla de aristas intelectuales, se ubicó a mi lado para terminar, luego de tres copas de vino con hielo, llamándome Ciru con intenciones poco santas.
Un gordito, con cara de demasiado bueno, procuraba no moverse de su silla hasta que no le pusieran delante otra botella de Trapiche, o de lo que fuere.
El cumpleañero, con sus sesenta y pico recién estrenados, reía mientras escudriñaba su bodega buscando algo que hubiese quedado en el fondo. Ella me abandonó en el diván, dejándome al alcance de la simpática cuasi desmayada, para refugiar en sus brazos a Coral, una gata (verdadera en este caso) que husmeaba por todo plato que hubiese a su alcance y extrañando antiguas raciones de leberbush.
El galán vislumbró la situación del acoso que yo sufría, y se relamió para intentar encarar nuevamente a su presa. Ella mantenía una rotation imposible de describir, pero que esquivaba concienzudamente la cercanía del cazador.
Desde la otra punta de la mesa compartida con el homenajeado, un jovial cincuentón intentaba conducir la charla de los hombres hacia sus aventuras de navegación por el globo. Un matrimonio formado por una menuda pero insinuante mujer vestida con breve falda negra y desmesurado escote – aunque no tuviera mucho para mostrar-, y su desapercibido pero eficaz esposo con mirada de guardabosques, visualizaron la inminencia del descorche de una nueva botella y optaron por abandonar la reunión.
La mujer risueña, sin caer en su desmayo, me miraba con ojos turbios calculando el momento de poner su mano en mi rodilla al primer descuido. Le entorpecí la intención cuando me acerqué a la mesa donde los hombres pergeñaban las maneras de atacar la última botella –un malbec bien estacionado- que fue servido en forma ritual en estilizadas copas labradas.
Ya reíamos todos como viejos conocidos, La víctima del zorrino bohemio había encontrado refugio junto a mi amiga en una trinchera donde las demás mujeres cercenaban las aproximaciones del galán.
El cincuentón jovial insistía en intentar una vaquita de U$S 10.000 por cabeza para comprar un velero de no se cuántos mts. de eslora y navegar hasta Italia.
Me estiré para alcanzarle mi copa recién servida a mi compañera de aventuras y la risueña hizo un movimiento en su asiento para que volviera a su lado. Hice caso omiso y continué escuchando las desventuras de un remoto viaje a vela hasta Colonia.
Coral decidió sentarse a mi lado, limitando los furtivos ataques de la mujer risueña que ya reía a carcajadas mientras me tomaba del brazo.
La noche, que se estiraba entre buenos, aunque desconocidos, amigos, dejaba entrar por el ventanal una suave brisa que hacía rodar las risotadas más allá del balcón. Las charlas de viajes por Brasil, recalando obligatoriamente en Salvador da Bahía, subiendo indefectiblemente al elevador Lacerna, caminando por el Pelourinho y bailando el carnaval al ritmo de los Tríos Eléctricos me unieron definitivamente con el resto de los asistentes.
Hasta que llegó el momento de la declaración, y en medio de un silencio ceremonial, el homenajeado buscó en el fondo de su copa labrada las palabras para hacer sentir a mi amiga más perteneciente a su familia que su propia familia. Un afecto de años que en pocos días se transformará en despedida. Una más y también hacia tierras lejanas, que ella atesorará entre todas la otras despedidas de anteriores buenos, viejos y queridos amigos.

La gata pudo escapar hacia su madriguera antes que el galán intentara un póstumo ataque final.
La risueña se fue trastabillando y masticando su resignación de saberse una noche más sin compañía entre sus sábanas. Los demás bajaron como pudieron las escaleras dejando a su paso promesas de futuros encuentros.
Con mi amiga recalamos en su cabaña por algunos minutos para dejar sedimentar los vinos bebidos, despidiéndonos luego de haber esbozado una somera idea de esta noche, y haberle encontrado el título: una película de Almodóvar.

En una tierra de colores claros I

2008-01-23T13:01:00.000-02:00

En los viajes que hacía cuando era chico al campo, muchas veces volvía con preguntas insospechadas, pero no por poseer en aquella edad una lucidez fuera de lo común, muy por el contrario. Las experiencias del mundo eran ínfimas y acotadas a un recorrido que la mayoría de las veces guardaba patrones metódicos.
Durante el viaje había que detenerse en un lugar determinado para descansar, desayunar, ir al baño, y luego continuar. No podía haber un viaje en el que, por más apuro que se tuviera, no incluyera esa obligada parada. No influían circunstancias climáticas, ni desperfectos mecánicos del auto. Había que parar ahí o ahí, aunque se hubiese hecho una parada anterior para desayunar 10 km antes.

Quizá se recurre a ritos metódicos para, de alguna manera, tener un control sobre todo un mundo demasiado improbable. Sin confundir esto con la experiencia, esa que nos asegura que, por ejemplo, detenerse a cargar combustible en una ruta cuando aún hay medio tanque lleno, nos asegura no llegar con el último suspiro hasta aquella estación más lejana, que siempre está colmada con una fila infinita de autos esperando. No, no me refiero a ello, ni a una simple parada técnica, sino a los ritos sin más conocimiento meticuloso que hacerlos porque sí. Porque algo puede suceder si no se celebran.
Para un párvulo de 5 años es difícil entenderlos, y en general se aceptan como ya establecidos sin pretender cuestionarlos demasiado. Quienes los ejecutan, generalmente los padres, tienen una razón, aunque esa razón no tenga la menor razón de ser.
Incluir una vuelta a la manzana de la iglesia de Luján durante el viaje, por ejemplo, era uno de ellos, aunque fuera a las 4 de la madrugada.

Mi idea, en aquel entonces, era entender la funcionalidad concreta de tales prácticas, tratando de conocer las “fatalidades” que pudieran suceder de no efectuarlas. Obviamente no pude alterar el ritmo de aquellas actividades, ni penetrar en el inconcebible mundo de razonamientos que las originaban. Simplemente “debían” hacerse.
Habiendo crecido desterré aquellos hábitos rituales, -que no sólo se restringían a los viajes, sino que en la vida cotidiana y sin tener una familia particularmente religiosa, eran frecuentes- cuestionando la razón funcional de su práctica.
Posiblemente la naturaleza del rito sea recrear momentos, experiencias, recuerdos. Volverse a acunar en algún estado de bienestar antiguo.
Regurgitar recuerdos traídos de la mano de un hecho repetido, sin más razón concreta que mantenerlo vivo.
O reconocerlo extinguido.

Primavera, verano, otoño, invierno, y otra vez primavera

2008-01-07T18:04:00.000-02:00

Los Re naceres no existen.
Hay, quizá, la posibilidad de Re comenzar eventos, situaciones, instancias claves.
Re iniciar algo concreto con Re novadas ganas, pero de ahí a saltar a la romántica definición de Re nacer hay un trecho largo. Tanto que prácticamente es imposible Re correrlo.
Los Re naceres no existen ni siquiera para el ave Fénix, que es sólo un mito y nunca existió, aunque se pueda insistir en que al principio de todo, cuando Adán y Eva fueron echados del paraíso, el único animal que no probó de la fruta prohibida fue ese pájaro, que por un error el ángel encargado de desalojar el recinto le incendió el nido y al pájaro mismo, al que después se le dio la gracia de volver a Re nacer de sus cenizas.

Por lo tanto, al iniciarse un nuevo año (sigamos siendo escépticos y pensemos que un año nuevo se puede empezar cuando Re almente uno quiere, sea el 14 de Mayo o el 23 de Septiembre) no se Re comienza nada, sino simplemente se continua haciendo lo anterior.
Claro, se pueden Re cargar las baterías en vacaciones y pensar que se Re inicia el año con ímpetus Re novados, pero... es una mentira.
Continuamos encontrando las medias que quedaron olvidadas debajo de la cama el año anterior, porque nunca desaparecieron de ahí.
Continuamos Re corriendo las mismas veredas cada mañana para llegar al mismo lugar al que hemos llegado cada mañana del año anterior.

Tampoco es para pensar que nada cambia. Obvio que sí, las cosas cambian independientemente del calendario, o haciendo caso omiso de él. No olvidemos que el calendario es un invento romano (y humano, con esa costumbre de catalogar, medir y estipular cada situación para que nada, pero nada de nada quede resuelto por el azar), y como tal, factible de ser sospechosamente impreciso.Y estos cambios, que posiblemente (y dije “posiblemente” y no “seguramente”) suceden por un encadenamiento de acontecimientos anteriores que a simple vista, quizá, nada tenían que ver con este cambio en particular (efecto mariposa?) se debieron a una continuidad de la vida, y no a un Re nacer.

(por cierto, yo no recomiendo pelis, así que ver -y degustar- la película homónima corre por cuenta del lector)

y bueh.. es Diciembre.

2007-12-17T01:52:00.000-03:00

Es inevitable, en diciembre, referirse a Diciembre.
Aunque quisiéramos escaparnos de tal compromiso, como dice Zen, el amigo de la otra orilla, caemos inevitablemente una y otra vez en el impostergable racconto de memorias y aconteceres que se juntan, misteriosamente, este mes para hacer un balance, para tratar de rememorar un año demasiado apresurado, para recordar a quienes estaban en diciembre pasado y ahora no están, para sentirnos grandiosos por haber degustado como un vino perfecto, dulce y agrio a la vez, un año más, de punta a punta de nuestras respectivas vidas, o para una infinidad más de cosas que tratamos de apretujar todas en un diciembre.
Sabemos que las fiestas son una excusa, sin pretender hacer imposiciones a favor o en contra de la natividad de un hombre, como nosotros, que nació hace como dos mil y pico de años. Lo que le sucedió después, o lo que hicieron otros hombres con él ya es otra historia.

De chicos, creo que a la mayoría nos alegraban la llegada de Diciembre, por ser el inicio de las vacaciones, por celebrar y recibir regalos en una fiestas que no entendíamos mucho de que se trataban, pero en definitiva para eso son las fiestas, para festejarlas sin más sentido que el festejo en si.
Con el tiempo, ya le fuimos otorgando nuestra propia acepción a Diciembre, distinta y a veces similar para cada uno.
Yo estoy un poco alejado del festejo por el festejo en si. Necesito encontrarle un fundamento personal que no le encuentro todavía.
Y quizá, de no ser por ya no permanecer tan anónimo en el mundo blogger, como diría Casandra , o como le expresé en un comentario a ella, podría articular con menos tapujos mi propio sentir sobre los diciembres propios.
Lo cierto es que este año, o este diciembre, ya se encuentra compartido con personas de las que ignoraba por completo su existencia, al menos en el diciembre pasado.
Y no sólo ignoraba su existencia, sino la capacidad de poder comunicarnos, de encontrarnos a partir de las letras, de las palabras, de los sentimientos (quienes tuvieron la maravillosa gracia de poderlos definir en palabras escritas), de mostrar retazos de sus vidas (quienes tuvieron la claridad mental para hacerlo), de esbozarnos sus triunfos y sus derrotas (quienes no temieron mostrarlos).
Yo, alejado de tener estas capacidades, he incurrido solamente en encontrarles palabras a detalles livianos de mis días, disfrazándolos tozudamente en el Piso 93 y esquivando en gran medida cualquier mención de ellos en Escribiendo Silencios.
Ello no quita la concentrada lectura y los concientes comentarios que le pueda haber dejado a Rochie aún a pesar de mantener un estrecho y afectivo contacto prolongado con horas de charlas, o la fascinación por el cristalino sentir de la Ardilla, o el regocijo por las acertadas caracterizaciones de Uma, lejanas en algunos casos a la bella calidez que un afectivo gurrumín de cinco años le detectó en un abrazo de horas.
Conocer a una desconocida No more recién cuando estuvo de visita, casi sin haber leído su blog anteriormente y a partir de ello generar un placentero contacto a la distancia. Festejar cada comentario recibido con signos de admiración de Polakia, la primer persona a la que le pude interpretar su sentir y admirar cada palabra leída.
Extrañar a la excelente Cosmo cuando el camino blogger separa los intereses o aleja las atenciones, o a Bromo, a veces inescrutable pero siempre noble, del que nos alejan tiempos y alcances, o a Verónique.

Cuando en abril comencé con este blog, la intención era poder abrir un mundo, el mío, y a partir de ello conocer otros mundos abiertos, o que intentaban abrirse, sabiendo que esto siempre es difícil cuando los valores que cada uno enmudece cada día son muchos, pero que así y todo duele más callar que intentar encontrarles palabras, y escribirlas. Y disté, en objetivo, en hacer un recuento de aconteceres “posteables”.
La primera intención no la pude concretar en su real medida, quizá deje eso como materia pendiente para el próximo año, o los venideros. Pero en caminatas extensas junto a Florecita comprendí que las palabras volcadas eran sólo un preludio para la real comunicación que se manifiesta con un roce, con una mirada cómplice o una risa. Por lo tanto este medio no va a suplantar a aquella, la verdadera vía de comunicación que son los ojos, los oídos, los “hechos” compartidos. La fascinación por los placeres de Wonder, aún cuando la materialización de compartirlos a veces diste de la real intención volcada en el blog de hacerlo, no enturbia la comunicación concretada, ni los mágicos encuentros interplanetarios de Dutri se empequeñecen en el atractivo encuentro de las voces.

Desde hace varios años no cuento para las fiestas con un árbol navideño, el cual con razonamientos lógicos y sentimentales he decidido expatriar del incipiente manojo de costumbres que puedo transportar en mi valija, pero que sin duda envidiaría en intención e intenso contenido afectuoso al de Fer, del que orgulloso cuelga mi nombre entre sus ramas.
Y a mismo tiempo he confirmado mis sospechas de que las fronteras fueron creadas por hombres, quizá los mismos que hicieron algo discutible con la vida de aquel que nació hace dos mil y pico de años, y no nosotros, los que no discrepamos por una bandera, y nos podemos entender con afectos simples, discretos y bien pulidos como con Adriana o Rammses, o con quienes distan a demasiados kilómetros de esta Ciudad Furiosa como Huellas Compartidas uniéndonos de alguna manera por la misma forma de sentir la Vida.
Por lo tanto, estar transitando diciembre sin incurrir en referirse a Diciembre sería casi como hacer un blog sin pretender que otros ojos lo lean.
Por suerte, Diciembre sucede sólo una vez al año, pero quienes han pasado por este blog lo han hecho desestimando en que fecha lo hacían, movidos sólo por la búsqueda de palabras transparentes, y quizá encontradas en él.

Gracias por dedicar algunos minutos de sus días, de sus vidas, para leerlo y a través de ello, en algunos párrafos, tratar de ver mi reflejo.

(ah, esto no es un balance, aunque lo parezca)

Llamado a la solidaridad

2007-11-27T17:38:00.000-03:00

Se solicitan dadores de información, de cualquier grupo étnico o facción político-intelectual acerca del celuloide de referencia.

El mismo se perpetra en el cine Premier, sito en Corrientes al 1500 de esta capital.

Curiosamente la dirección, guión y montaje de la citada película corresponden a la misma persona(*).

Cualquier información, favor de dirigirse a los Tribunales de esta ciudad o bien dejar un comentario aclaratorio al pie del presente.

Muchas gracias.

(*) Aki Kaurismäki

O..

2007-11-21T16:32:00.000-03:00

Quiero:

Alquilar una casa en una isla en el Tigre, o

Ir a pasar un fin de semana a una quinta, o

Tener alguien amigo que viva en las Sierras de Córdoba, y

que me invite a pasar unos días, o

Hacer un viaje largo por ruta, sin apuro por llegar a destino, o

Estar descalzo por días pisando sólo arena, o

Bañarme una tarde de calor en un río helado, o

Estar sentado frente a un amanecer y no levantarme hasta que oscurezca, o

Hacer una fogata por la noche sin guitarras ni canciones de Sui Generis, o.

Tener una cuenta corriente en un bar de playa por 10 días, o

Pescar desde un bote en un lago solitario, o

Mecerme en una hamaca, o

Dormir a la intemperie, u

Olvidar mi nombre, y

Abandonar el reloj, el celular y los documentos, y

pagar cuando vuelva (ergo: abandonar la billetera).

De

2007-11-15T22:56:00.000-03:00

de las alegrías, las inesperadas
de las pieles, las que enrojecen
de los cuentos, los incompresibles
de los estares, los transitorios
de las despedidas, las desapasionadas
de los placeres, los declarables
de los colores, los indefinidos
de los mensajes, el mensajero
de los elementos, el aire
de los sueños, el inicio
de los amaneceres, los naranja
de los caminos, los empedrados
de los sonidos, los inaudibles
de los abrazos, los no repetidos
de los recuerdos, los difusos
de los latidos, el último
de las humedades, los rastros
de las miradas, las frías
de los dolores, los vivos
de los vientos, los que llevan voces
de las sombras, las largas
de las estrellas, las que se apagan
de las cicatrices, las que arden.

Cosas raras: lluvia

2007-11-13T12:52:00.000-03:00

Cuando era chico pensaba que, después de una lluvia, las cosas cambiaban.
No era un cambio radical, ni perpetuo, sino un leve cambio que se podía percibir por un tiempo, quizá un par de horas nomás.
El barrio era distinto, aunque parecía ser el mismo.
Los árboles eran distintos, aunque ya los conocía de memoria.
El ánimo de las personas era otro, ni más alegre ni más oscuro, sólo otro.

A veces lo conversaba con mis amigos. Más por esa sensación de extrañeza que por tratar de establecer un cambio rotundo.

A veces no entendía por qué la vida seguía transcurriendo de la misma manera luego de una lluvia.

Update, update!!

Por esas cuestiones ,que no creo que alguien tenga la paciencia de perseguir su origen dentro de los blogs, se ha creado –y lo he recibido, gracias a La Mascarada- el Thinking Blogger Award.
Curiosa mención, si las hay, dado que la parte del cerebro que utilizo para aplicar en este blog, normalmente discrepa con el pensamiento lógico y racional. Pero parece que así y todo ha sido premiado. Por carecer de la capacidad para seleccionar de todos los blogs que visito sólo a cinco que puedan ostentar esta mención, no continuaré con este meme. Considero que un blog cumple solamente la mitad de su cometido, correspondiéndole a los lectores el real premio por su constancia, paciencia y acertados comentarios, superando muchas veces con sus manifestaciones holgadamente al texto posteado. Conservaré el galardón en una repisa, como corresponde, agradeciendo profundamente a quien ha seleccionado al presente blog para ostentarlo.

Dificult music

2007-11-05T22:08:00.000-03:00

Siempre me había molestado su queja. Esa letanía llorona de alguna manera me causaba una incierta negación, aunque me invadiera con su persistencia desde los albores de la niñez.
Con el correr del tiempo, la llegada de nuevas generaciones con buen gusto adosado, me apagó la rebeldía de la adolescencia y con ella, provocó el ensanchamiento del oído.
Yo había transitado estereotipos que bordeaban la necesidad de prestar especial atención, no ya a los pies que se pudieran escapar para seguir un ritmo pegadizo, sino a la cabeza que se abría a sonidos nuevos. Nuevas sensaciones, universos desconocidos.
Cuando escuché hace muuucho Relayer, hubo un crack interno. Close to the edge me cortó la respiración, y ahí al poco tiempo, Luis ingresó para plantar bandera dentro de los sentidos. Él me hizo comprender que había todo un mundo del que no hablaban los consejos familiares, ni los profesores, ni siquiera las aventuras hechas letras que los libros que escondía, para leer en las siestas, me habían dado noticias.
Sufrí por varios años una enfermedad no contemplada en los manuales médicos: Spinettismus gravis.
Transité la exhaltación de las pasiones escuchando Sylvia, de Focus. Génesis (el primitivo, cuando el advenedizo sólo se dedicaba a la batería), Floyd en sus inicios, ELP, Crimson...
Zep resquebrajó muchas madrugas, las primeras en las que me quedaba escuchando, gastando el surco de los discos, aprendiendo de memoria cada acorde, hasta que pude apalear un bajo sobre un escenario tratando de emular four sticks. Aquella escenificación adelantada muchos años a la realidad de un Santaolalla muy místico: Agitor Lucens.
Y hubo muchos más, muchísimos, hasta llegar a una madrugada rodeado de libros y apuntes escuchando una radio en la que sonó algo que no concebía, y solo atiné a escribir el nombre del intérprete en un papel que olvidé por muchos años, pero que jamás deseché, L. Anderson.
Con el tiempo, que transcurría por otros caminos subterráneos de los que era yo era ajeno, llegué a visitar algunos antros míticos: Babilonia, Cemento, el viejo IFT.
La explosión de fines de los ’80 trajo mucho para estas tierras en vivo.
Lo nacional emergía polentoso, ricotear los viernes a la noche, Páez haciendo falsete, Garré trayendo prados rosarinos, esquivando a SS aún hoy mismo, el pop no termina de convencerme.
Los ’90 fueron un arco iris de colores nuevos. Infinitos nombres.
Los discos que, trabajando en una radio, cayeron por pura casualidad en mis manos y no se separaron hasta darle el permiso a una adolescente para que pudiera expandir sus horizontes sensoriales, deshaciéndome –por un rato nomás- de lo primerito de Radiohead, pero conservando a Madredeus. Viajes, ya que el dólar así lo permitía, a cunas musicales, incorporando montones de discos al regreso, un Vrom original, descubrir a un Sakamoto incomprensible, una PJ Harvey multifacética.
Variar lentamente los sentidos hacia la magnificación acústica (y sensorial, valga la redundancia).
Hasta que, pasada mucho agua bajo el puente, llegué a las puertas (y entré) a otro, aunque distinto, lugar mítico: La Catedral.
Ahí me reconcilié con el viejo tango. Obviamente tuvo mucho que ver Gotan Proyect y otras delicatessen.
Aquel viejo tango que desde chico, teniendo discos de pasta mucho más anteriores que mi llegada al mundo, había defenestrado por su monocorde pena.
De esa manera, caminando una tarde cualquiera en San Telmo me permito acercarme a un tango más pasional que sublime, entibiado con sonidos de aires -o de cuerdas rememorando un Morgado sutil - , revitalizando y dándole, ahora sí, un sentimiento a aquella letanía llorona que había despreciado en la infancia.
No voy a recomendar nada porque, ya más como práctica jocosa del blog que como real intención, no intento hacer transitar pasos personales, sino que el propósito es solamente dejar abierta la posibilidad de encontrar algo que puede llegar a ser interesante.
Pero reconociendo que un músico, un artista, es otra persona cuando ejecuta su arte. Cuando canta, cuando pinta, cuando crea, permitiéndose trascender su envoltorio de carne y huesos, y liberando esa cosa a la que llamamos espíritu, interior o alma, siempre, repito: siempre deja una sensación de haber arrancado un pedazo de universo (y dale con esta palabra!) para traerlo hasta nuestro alcance, el de los humildes mortales.
Y muchas veces eso entra por los oídos, otras por la piel.

¿O a quién no se le eriza cuando se deja atravesar los sentidos?

(seee, ya se! podría haber linkeado muchos nombres del post, pero la intención no es habilitar data, ya hay blogs que lo hacen con mucho mejor criterio, tanto musical como artístico en general. Sino ahí, al costadito está la lista. Con ellos me nutro.)

Perspectivas

2007-10-25T14:51:00.000-03:00

Cuando era chico había un tipo de fiesta popular en los barrios. Las kermesse, que todavía, en pocos lugares, continúan.
No recuerdo mucho de ellas, creo que escuché más hablar de las mismas que haber asistido. Pero a una al menos fui.
Algo así como un parque de diversiones al aire libre, en los que había músicos en algún escenario, montones de juegos del tipo tirar la sortija para embocar en los picos de botellas, pegarle con pelotas a un payaso, darle con un martillo a una cosa que subía y hacía sonar una campana...
Todos los que asistían, generalmente los viernes o sábados a la noche, salían con algún premio de los juegos.
Para mí era más fiesta de luces y de música que de entretenimiento en una calesita. Había lámparas con colores que yo no conocía, olores nuevos , humos verdes y azules que salían de la boca de cañones de cartón.
Y todo era gigante. Claro, yo creo que contaba con unos 3 años para esa época.
En otras oportunidades, la salida en familia era a un parque de diversiones más concreto: el Ital Park (que no se apuren en criticar como prehistórico porque lo cerró Grosso en los años ’90!).
De la primera vez que fui, muy chico también, sólo recuerdo que me perdí y que también todo era gigante.
Y que era ensordecedor el griterío de la gente y el ruido de los juegos.
A un circo nunca fui.
Al zoo fui “estando en brazos”, aunque si recuerdo haber ido otras veces, cuando todavía estaba en un estado paupérrimo (el zoo, no yo) y muy distinto al que es hoy. La visión de un pingüino desplumado y asfixiado por el calor me había estremecido, y juré no ir nunca más.

Ya más grande aprendí a mirar con otros ojos los lugares, encontrándoles, ahora sí, magia.
Y los objetos que antes eran gigantes, para los párvulos actuales son mejor asimilados como elementos de diversión.

De chico yo tenía pesadillas angustiantes con ruedas gigantes.
No me aplastaban ni me causaban daño, sino sólo rodaban a mi alrededor.
Ruedas monumentales, gordas, verdes, inmensas que no me alcanzaba la mano para abarcarlas. Y mi mano era ínfima.
Todo tenía una desmesura inalcanzable, y mis ojos se trataban de abrir más para contemplarlas.
Me despertaba sobresaltado y respirando acelerado pero la imagen de esos sueños me acompañaba por varios días.

Puede suceder con un crucero anclado en el puerto, con una estatua de medidas colosales u otro elemento. A veces, cuando me acerco a un objeto muy grande, me acerco a tocarlo en esos puntos en los que mi mano es ínfima comparada con el tamaño, aunque ya sin angustia ni tener sueños al respecto.

Salvo hace unas noches, que me soñé en una kermesse, donde una mujer muy gorda tocaba el saxo sentada en mis rodillas...

Espejismo de domingo

2007-10-22T21:45:00.002-03:00

El mediodía de agradable calor me llevó, como mucho domingos, a caminar por ese pedazo de iracundo arranque de naturaleza porque sí, que es la reserva de costanera.
La bicicleta a mi costado, caminar es placer, caminar sin prisa demorando mirar una laguna que ahora las brisas le arrancan brillos mansos, mirar un pájaro que ya no nos teme, una flor que increpa desde su recién inaugurado amarillo tierno.
Caminar deseando que el momento se estire, caminar escuchando nada, degustando las ideas, los nombres que aparecen porque ahí tienen pista libre para despatarrarse sin pedir permiso.
Caminar sin ser nadie, sin esperar a nadie.
Gente que apenas miro pasa trotando, solitaria, encapsulados en la magia brotada de emepetres, enseñando a sus hijos a andar en bici, sacando músculos, metiendo panza, asomando tetas blancas al sol.
Yo también hago lo mío, destapo la botella de agua y dejo caer un chorro largo sobre la planicie que antes me preocupaba por despeinar en un revuelo desordenado, más antes aún en mantener atada para poder zafar de un trabajo demasiado almidonado, y más antes aún, en dejar que las ondas lleguen a los hombros manteniendo la promesa de años de anarquía importada de playas bahianas.
Aún desde antes de aquello, también visitaba este rincón con aire de salvajismo ciudadano, escapando de un cemento que siempre me quemó los pies, y del que pocos aromas se asomaban. Muchas veces la necesidad de verde me era imperiosa para contrarrestar la vida bajo tubos fluorescentes, la pulcritud y la anemia de deseos. Transpirar lejos de una pecera, sin máquinas estrepitosas ni respirando sudores importados de alguna dudosa Francia.
Volver a aquella sensación de chico, cuando las manos sucias, la tierra empecinada a instalarse en el cuello, la ropa jamás en punto de estreno no impedían a mis amigos llamarme por encima de la pared que lindaba nuestras casas a la hora de la siesta, para salir a descubrir el mundo que podía esconder un charco de agua después de la lluvia, o atesorar por las noches luciérnagas en un frasco vacío de mermelada.

Mientras caminaba lento, prolongando el camino, grupos de uno a tres caminantes transitaba a contramano de mi recorrido.
Los vi venir desde lejos, como a tantos otros, sin reparar en nada, ni la ropa, ni las risas. Pero cuando pasaron a mi lado, fijé mi vista en ella y su nombre se enmudeció en mi mueca de palabras sin sonido.
Me di vuelta –jamás lo hago- para reconocer su caminar. Podía ser, aunque su pelo no lo recordaba de esa manera. Me detuve con ganas de seguirla para confirmar, para mirar a la distancia aquella espalda que había rozado apenas con la punta de los dedos para no alterar un solo pliegue, durante tardes infinitas. Sus hombros que desfallecían como cascadas implacables hacia sus brazos largos como una ruta al ocaso del mundo, para terminar chorreando aquellos dedos livianos y sutiles.
La seguí por unos metros y me hice la pregunta.
La había guardado en aquella imagen del verano que juntos, sentados sobre la alfombra, dejábamos enfriar mates a cambio de besos sin sonidos, con los ojos abiertos tratando de acomodar el universo de nuestras miradas al placer, que siempre se desplegaba nuevo ante el contacto de los labios.
Me hice la pregunta y la respuesta asomó sola.
La miré cuando se alejaba, y el sol y la tierra del camino desbarataban en un espejismo su silueta.

Vacaciones ya!

2007-10-19T14:50:00.000-03:00

Habiendo acumulado a lo largo de esta corta semana los suficientes acontecimientos para darme por satisfecho, paso a enumerar:

- Haber hecho saltar la alarma del trabajo, con la correspondiente visita del patrullero y demás personal de vigilancia.
- Quedarme incomunicado de teléfonos, celulares y handy.
- Dejar un supermercado apestando a vino luego de romper una botella –sólo un Bianchi cualunque- que me entorpecía para agarrar el vino que sí quería llevarme.
- Recorrer en un día 84 km –sí, los tengo registrados- en subte, tren, colectivo, ómnibus y remis.
- Recibir la devolución del control remoto de la tv por parte de Manuel del lavadero, adminículo que había llegado hasta ahí enroscado con toda la ropa.
- Haber quemado una pc, cuando se suponía tenía que arreglarla.
- No haber ingerido en toda la semana una sola comida decente.
- Trabajar en dos empresas al mismo tiempo viajando entre 3 y 4 veces por día a cada una.
- Salir a buscar a la pequinesa de la sra del 5° D que se había perdido en el barrio.

Luego de esto, ya doy por cumplida mi dosis de incordios y fatalidades hasta fin de año.

La fin del mundo

2007-10-05T11:55:00.000-03:00

De chico había una serie de pelis que me dejaban fantaseando un tiempo largo.
Sábados de Súper Acción era un clásico. A partir de las 2 de la tarde, tres películas de esas entre bizarras y pseudo futuristas, donde las naves espaciales colgaban de visibles hilos de nylon, los trajes de astronautas parecían más mamelucos de operarios de subte con una pecera en la cabeza y cosas así. Pero era lo más.
Películas como “La cosa”, La mosca”, “Aracnofobia” entre muchísimas, dejaban su impronta en mi tierno marulito y en el de todos mis amigos del barrio.
Había algunas pelis, que hablaban del fin del mundo, obvio con invasiones marcianas, con catástrofes que pulverizaban edificios de cartón, con insectos gigantes, o con naves que se llevaban a unos pocos sobrevivientes para vivir en Venus.
La sensación luego de toda una tarde de ver tanto celuloide temático sobre destrucción a mansalva (nunca había sexo) era muy particular. No era temor, ni pavor desmesurado. Era simplemente que algún día algo muy, pero muuuy jodido pasaría en el planeta y la cuestión era cómo sobrevivirla.
Tratar de escapar, imposible. Tratar de luchar contra esos mutantes espaciales, irrisorio. Huir de las catástrofes, simplemente vano.
En realidad era más sorprendente o asombroso que temible, aunque acarreara la extinción de toda la especie humana, o casi.
Hay días que, al salir de casa, la sensación es similar al efecto que producían aquellas pelis.
Lluvia de granizos del tamaño de pelotas de tenis, calles anegadas por lluvias de media hora, caos de tráfico y caras desencajadas, furiosas, desconcertadas.
Hoy por la mañana en la calle se respiraba ese clima calamitoso.
La ciudad despertando hacia una jornada en la que el fin del mundo parece inminente.
Algunas mañanas son muy raras.

Mucho.

Siesta

2007-09-30T19:50:00.000-03:00

En otras oportunidades ya hice el comentario, pero merece recordarse.
Yo, normalmente por cuestiones de trabajo, viajo seguido. Son viajes cortos, pero me alejan lo suficiente de la ciudad como para saberme respirando otro aire, mirando otro paisaje a veces distinto de tanta propiedad vertical como la que inunda Bs As.
A veces voy y vuelvo en el día, a veces me toca quedarme por más tiempo.
La semana pasada me tocó radicarme por casi dos días en los pagos rurales de Pergamino, previa pasada por Arrecifes.
Zona particularmente agraria, ya que tiene unas de las mejores tierras de la pcia. Por eso el centro y sur de esta pampa se dedica con más exclusividad a la ganadería donde si bien los pastos son buenos, la tierra no tiene tanta calidad como en esta parte para el cultivo. Como el sur de Sta Fe, E. Ríos o Córdoba
Bien, pasada la ficha técnica, sigamos.
A veces podemos ver todo un cosmos, sólo mirando dentro de una cáscara de nuez. Ampliar o disminuir nuestra percepción debería ser una materia obligatoria dentro de aprendizaje escolar, como para no crecer creyendo que cada uno conforma todo el universo posible.
El ritmo de estas ciudades (aunque uno mismo, salido de ésta mucho más grande, quiera rotular a aquellos como pueblos) es aletargado, tranquilo. Se empieza a ver movimiento a partir de las 7 de la mañana, creciendo hasta el mediodía. Luego del almuerzo, condición irrefutable es dormir una siesta.

Yo, de chico, tenía parientes en una ciudad del interior. Un viaje de unas cuatro horas que finalizaba visitando como primer parada obligada el cementerio. Luego venía la recorrida por el campo de tías, primos, gente que no sabía que tipo de parentela eran, pero que siempre nos recibían con alegría. Obviamente viajaba con mis padres, que llevaban y traían noticias de una ciudad a otra.
Estas visitas eran generalmente de un día, muy rara vez podía ser el fin de semana completo, pero siempre las iniciaba con ansiedad, desde la hora de salida, normalmente de madrugada.
Llegar al campo, recibir besos, sonrisas francas y chistes –siempre se hacen chistes en el campo, chistes que yo no entendía ni siquiera que guardaban un afecto en su interior- era el aperitivo del viaje.
Mi plato principal se iniciaba a la media hora de llegar: yo me ocupaba, mientras los mayores entablaban charlas aburridas durante horas, en:
- Ir a correr a las gallinas.
- Huir corriendo de los teros.
- Investigar dentro de todos los galpones.
- Treparme al (y caerme del) molino.
- Darle de comer duraznos a los chanchos.
- Seguir corriendo a las gallinas.
- Subirme a tractores destartalados.
- Meter la mano en el nido de todo pájaro, hornero incluido, que estuviera al alcance.
- Correr liebres entre el maizal.
- Darle de beber agua a los hijos de las vacas –ya se! pero yo les decía así-
- No acercarme al toro “porque es malo” (?).

Cuando volvía para la casa, de la que a veces me alejaba un par de leguas, ya era digno de ser metido, junto con mi ropa, dentro de una bañera, o debajo del chorro de la bomba de agua.
El viaje de vuelta rara vez me encontraba cansado como para caer dormido en el asiento de atrás del coche.
Entre paquetes conteniendo choclos, salames caseros, huevos y tierra impregnada desde las orejas hasta los tobillos, yo volvía pensando, entre otras cosas, porqué dormían la siesta.
Habiendo tanta vida, tanto anchor, tanto búho, caballo, riacho, bosque, tranquera, pájaro grandote y feo, sapo, maíz. Tierra y barro y árbol para trepar como se podían aburrir durmiendo una siesta?
Claro, yo no vivía allá como para comprender el necesario descanso. Pero en la ciudad yo tampoco dormía siesta.
Siempre era el momento en que los mayores no molestaban como para recorrer e investigar. Para mirar a mi vecina por arriba del tapial, para desarmar el juguete nuevo, para leer aquel libro que ocultaba. Cualquier cosa menos estudiar, eso ya formaba parte del horario de obediencia debida.
La siesta es una cosa de grandes. Que se disfruta y mucho, pero de grandes, cuando ya paladeamos el placer que reporta. Individual o compartida.

De volver a vivir una vida semejante a la que tuve, pocas cosas cambiaría.
Las siestas de la niñez por ejemplo, las mantendría vigentes como el momento más placentero dentro de cada jornada.

Sin dormirlas, obvio.

Breve

2007-09-24T16:48:00.000-03:00

Qué lindo tema (dije tema y no tango) es Grisel.
Hay versiones más acertadas que otras. Me estrañaría que E. Morgado no lo haya hecho.
Pero la que hizo L. Vitale es para escuchar.

Pero tampoco recomiendo música.

Feliz año nuevo mío

2007-09-20T11:31:00.000-03:00

Los 20 de septiembre termina mi año.
Hace algún tiempo fijé esta fecha, para no andar desperdiciando el 31/12 con balances, estadísticas y recuentos.
Ya hay mucho para hacer el 31.
Que subirse a una silla, que comer no se cuantas uvas, que ponerse ropa de determinado color (nunca pude confirmar si las mujeres se ponían eso que dicen que se ponen, de color amarillo o rosa), que brindar y romper la copa, que bajarse de la silla con un determinado pie (soy zurdo y siempre lo hago con el pie equivocado), que recordar a quienes estaban, a quienes hubiesen estado, a quienes no quería que esten...
Y tratar de hacer todas esas cosas, con varias copas encima.
No, es mucho para un solo momento.
Si bien para esta fecha no se consiguen cañitas voladoras, ni tampoco da para andar gritando por la calle “feliz año nuevo” a cuanta chiruza que se encuentre balconeando, ya bebida hasta los codos, tendré mi modesto festejo.
Unipersonal, obvio.
Sin pan dulce, ni garrapiñadas. Quizá aparezca alguna nuez caída de la mesa de las navidades, olvidada en un rincón lejos de la algarabía de las doce...Quién sabe.

Ah, el balance?Es mío! Quizá –y sólo quizá- si llega a dar un resultado medianamente significativo, abrá post de ello.
Salud!

Fobia

2007-09-16T12:16:00.000-03:00

Serían doce horas de ayuno, ningún problema con eso.
Al día siguiente, levantarme más temprano que lo usual para llegar en horario a la clínica. Tampoco hay problema.
El tramiterío no es algo para mentes con IQ elevado. Prueba superada.
La espera ya me sorprendió tamborileando con los dedos sobre mi rodilla. Apenas diez minutos, o menos.
Mi nombre, consultorio 3.
-Buen día, trajo la muestra de orina?
-Hola, buen día. Sí, aquí está.
Joven, en el límite entre linda e intrascendente, tirando a linda.
Prepara tubos, muchos con tapas de distintos colores. Miro su tarea mudo.
-Bueno, subite la manga y apoyá el brazo acá.
Ya el tuteo me cayó mejor, aunque no había razón para no usarlo.
Mientras pega etiquetas numeradas en las probetas –todos somos un número- saca ese endemoniado jeringón, digno para una peridural de un caballo.
Resoplo en silencio. Trato de quedarme quieto, mi pie derecho me traiciona.
A esa jeringa de medida descomunal, le inserta la nefasta, satánica aguja...

Desde chico, -obvio, estas sensaciones nacen en la infancia- le tengo aprensión a las agujas. Está todo bien con ellas pero si se tienen que insertar en mí para ponerme o sacarme algo, me altera.
Alguna vez, cumpliendo con la patria como conscripto, me ha tocado asistir a un compañero con una herida cortante a la altura de sus riñones, junto al médico milico. Llevarlo en andas, contenerle la herida abierta -considerable por cierto- con las manos no era en absoluto un problema. Ignorar sus gritos de dolor, y sus movimientos tampoco. Ni asistir para la curación y luego para la sutura.
Pero en el momento en que me solicita (un militar no solicita, ordena) sostenerle el brazo para inyectarle no sé qué espeso y amarillo empaste, con un aparato propio de la edad media, y aguja de colchonero, ya fue otro tema.
-Sosténgalo que no mueva el brazo. Fuerte.
Le apreté tanto el brazo, que quedaron mis dedos marcados. La vista de esa jeringa metiendo algo que se rehusaba a meterese, denso, la aguja levantando la piel, extraer un poco de sangre para verificar que estuviese en el lugar correcto, me hicieron transpirar.

Las fobias son aprendidas. Algunos tenemos esas cosas que nos alteran el encéfalo –los profesionales, que se que leen esto, permítanme la licencia. Encéfalo en lugar de "ignoto sitio de la psiquis" me pareció con mejor cadencia de sonido, además de ser palabra esdrújula que tiene un cariz así como entrevarado y bla bla bla...- hasta el punto de sobresaltarnos nerviosamente.
Miedos inconscientes que acunamos desde un ignoto origen en la formación de nuestro marulito.
He conocido gente que siente aprensión por las plumas de cualquier bicho emplumado –que esté vivo, curiosamente. Con los plumeros o almohadones ningún drama-.
Lo mío con las agujas de jeringas lo he deshilvanado hasta encontrar los orígenes.
Los miedos de ese tipo, arañas, fuego, lugares cerrados, cucarachas, cuchillos, agua caliente, etc son producto de una idea externa que interiorizamos como peligrosa, o amenazante.
He asistido a la creación, en una criatura de 4 años, del miedo a las cucarachas. Simplemente la madre, cuando el infante se levantaba descalzo de noche para ir al baño, le creó el temor a ellas diciéndole que le morderían los dedos, para asegurarse que se calzara y no caminara sobre el piso frío en invierno. El crío, antes de eso no tenía miedo a tales asquerosidades, de hecho las trataba como simples hormigas o mosquitos. Pero a partir de ese miedo en la oscuridad, de ese ser que le podía dejar los pies hechos muñones, creó ese irracional miedo.
Hay muchos. La mayoría de nuestros hábitos los asociamos como naturales a partir de una, a veces tácita, deformación externa.
Algunas personas tienen la costumbre de pegar en demostración de afecto. Muchos lo hacen: como gesto cariñoso aplican un golpe en la nuca, o en el brazo o a modo de patada en el culo.
Claro, pero te explico querido: que a vos te hayan cagado a palos de chiquito, diciéndote que lo hacían porque en realidad te querían, era una mentira. La violencia jamás es afecto, siempre es violencia. Si te la vendieron así es porque la bibliografía que consultaron tus padres para criarte era la colección de Me Cago en Piaget. Ya es hora que te bajes de la higuera y generes tu propia apreciación del mundo.
Y deja de pegarle golpecitos en el brazo a tu novia, a tus amigos –o a tus hijos- porque eso, a la larga te transforma en un golpeador de primera. El confundido sos vos, y lo demás no tienen que hacerse cargo de la ignorancia de los padres que tuviste, ok!?
Y vos, que aceptás esos golpes con una sonrisa, enterate: también estás equivocado/a . A tus progenitores no le podías detener la cachetada, pero al resto del mundo sí.

..ella me ató la goma en el brazo, me hizo cerrar el puño.
-Respirá profundo.
Obvio que no miré esperando el certero impacto brutal de esa aguja penetrando en mi vena.
No exagero, sentí algo demasiado leve. Muy, pero muy tenue que ni siquiera pude asociar al pinchazo. Ella, que estaba en el límite de ser linda o intrascendente, me pareció la mujer mas bella de la tierra. Cuando me dijo que aflojara la mano y mantuviera el algodón cubriendo una in-sig-ni-fi-can-te marca, la miré como para proponerle casamiento.
Me devolvió una sonrisa mientras se dedicaba a llenar montones de tubos con mi líquido elemento.
Salí feliz, y con ansias de que me llamaran nuevamente de la clínica en algunos días, porque hubiese algún error en los análisis que requiriere volver a efectuar el maravilloso procedimiento.

Update:
Fuí a retirar los análisis. Ella no estaba.
Claro, tanto brazo que pasa por sus manos por día...
Tanto jeringazo que aplica sin recibir, seguro, una mirada como la que yo le dirigí.
Sólo se quedó con unos cc de mi sangre. Me dejó anémico y me olvidó.
Sólo fui para ella un hepatograma más...
No importa, el sentimiento que guardé no necesita replicarse en su eco. Es mío.
Y así quedará guardado, sin rencores.

Autismo

2007-09-11T17:18:00.000-03:00

Cuando voy al cine –no, no voy a recomendar pelis porque yo NO recomiendo pelis, ok?- suelo quedarme hasta que terminan todos los títulos, ya lo comenté en algún post.
Lo que suelo hacer, pero eso es menos intencionado sino que solamente sucede, es no poder hablar de la peli durante un buen rato.
Hay quienes ya mismo al salir del cine están pensando en un café, una porción de muzzarela con cerveza o desfilar por los bares de palermo. Yo no pienso.
Me ha pasado de ir con alguien y escuchar ahí, al minuto de terminada “qué te pareció?”
No puedo decir nada, necesito varios minutos, a veces muchos para poder encontrar una traducción entendible como opinión de la misma. Así sea para otra persona o para mí.
Pero rara vez voy acompañado al cine, rara vez lo elijo como salida compartida.
Alguna vez hace años, saliendo de ver el cocinero, el ladrón, su mujer y su amante, ya en el hall del cine me interceptó alguien, no sé quien era, ni si era hombre o mujer. Compréndase, salir de ver algo de Greenaway no es como salir de ver a Franchella. La cabeza estaba cercenada en pedazos minúsculos que en ese momento trataban de reacomodarse a su lugar original.
Me preguntó “qué tal es esta película?”.
Lo miré, -o la miré, dije que no recuerdo- fijo pero como mirando una ola de 200 mts de altura que avanzaba por Corrientes, con ojos grandes y tratando de comprender un dialecto tan inverosímil como el swahili.
Desconcertado por la pregunta –cualquier cuestionamiento en ese momento me hubiese desconcertado, hasta preguntarme si esa mañana había desayunado con café o mate-.
“No” contesté. “No lo sé”. Y me fui caminado buscando algo en las baldosas mientras susurraba “no lo sé” haciendo una leve negativa con la cabeza.
Ahora que lo pienso, esa debe ser la razón de ser esquivado por amistades para compartir una salida al cine.

De colores y soles

2007-09-10T22:26:00.000-03:00

Hay un fenómeno óptico que hace más de un siglo la fotografía bautizó. Más tarde se lo prestó a su hermana, la cinematografía y ella a su vez a su hija boba. Un principio simple, la descomposición de la luz.
Este principio, sintetizando, especifica que, de la unión de un haz de luz rojo, otro azul y otro verde, se forma un haz de luz blanca. Esto es el principio aditivo.
Existe el sistema sustractivo, que es algo similar pero inverso. Igual no viene al caso para esta explicación tal método – no se apresuren a probarlo, la luz negra, físicamente, no existe-.
Quedémonos con que la suma de tres colores primarios, dan por resultado luz blanca.
Si bien este principio se refiere únicamente a la luz, ya que con pigmentos no se manifiesta, dado que ahí intervienen cambios químicos que no hacen a la luz sino a la característica de absorber un determinado haz de la misma por parte de cualquier objeto opaco.

Nosotros somos opacos. Créanlo.
Hay gente –ópticamente hablando- más opaca que otra y algunos –subjetivamente- más transparentes. Pero en términos generales, todos los humanos, razas y malestares hepáticos incluidos, somos opacos.
O sea, reflejamos un determinado haz de luz de acuerdo a la luz absorbida por sustracción de colores.
Pero por adición –no, por adicción no, ahí estamos en otro tema, a veces más divertido, otras no tanto- digamos que reflejamos una determinada mezcla de rojos, verdes y azules.
Pero para poder reflejar tenemos que partir de lo dicho anteriormente: somos opacos.
Ahora ¿porqué luz blanca? Digamos que como tenemos desde hace un buen tiempo sólo un sol, el ñato ejerce una hegemonía dictatorial respecto a nuestra percepción de los colores, ergo de nosotros mismos.
Algunos animales no pueden visualizar todos los colores, y una minoría, directamente ninguno teniendo sólo una visión en blanco y negro-grises incluidos-.
Nuestra percepción de transparencia de otro ser –humano para no complicar el asunto- pasa por otro lugar. Y en ese otro lugar no hay colores, aunque se mal interprete que uno está viendo las cosas color de rosa. O que se las ve negras.
En ese lugar no hay colores, hay afectos. O sentimientos o sensaciones.
Aún así, sin ver colores, vemos transparencias. O creemos verlas, que eso también es válido y mucho.

La mentira de ver la realidad y tergiversar de ella la porción que mejor nos define, nos mantiene vivos.
La cuestión es que no creamos que nuestra mentira es la más realista de todas las mentiras existentes. Sólo nos sirve a nosotros, quizá podamos compartir algún fragmento menor de ella, pero digamos en términos generales que nuestra mentira es única.
Repito, antes que crispen los dedos contra el teclado y comiencen con improperios: la mentira es creer que ese segmento de realidad al que nos aferramos es LA realidad.
Claro, hay realidades y realidades, o para ser más criteriosos hay mentiras mas realistas que otras.
Van Gogh tenía él solito la certeza que sus pinturas representaban su universo, el resto de sus contemporáneos no. Con la excepción de Artaud -espero los puristas sepan consentirme-.
Sin intentar entrometerse en planos psicológicos o, mas profundamente, en filosóficos, digamos en términos generales que, cuanto más apartado de la realidad de los demás uno mismo se encuentre, posiblemente más cerca de la propia esté.
Pero el problema de todo esto, de Van Gogh, de un único sol, de adicionar o sustraer colores, de ver seres opacos y de encontrar algunos transparentes es que necesitamos de la mentira de los demás, lanzada al aire con fuerza de verdad.
Sin ellos, nuestro universo tendría un sol apagado.
Y vivir con un sol apagado, no implica sólo la nimiedad de vivir sin sombras.
Implica no vivir, o vivir sin los demás.

Que podría llegar a interpretarse como lo mismo.

El color de las abejas

2007-09-07T06:20:00.000-03:00

Aquel chico miraba por la ventana.
Siempre lo hacía, sin animarse a entrar.
Esa tarde, como otras, el sol de noviembre hamacaba siestas.
Él esperó a que el silencio de la casa, ese que rumiaba a través de las puertas cerradas de las habitaciones unidas, se dignara a guiñar su ojo.
Era la hora, salió sigiloso enmudeciendo el canto de las bisagras con los dientes apretados.
La sombra de algunos árboles, siempre daban sombra los árboles,
escondieron el sonido de sus pasos.
Ya en la avenida dejó el sigilo colgado de una reja y caminó
pensando si alguna tarde la volvería a ver.

Recordaba las palabras escuchadas al azar
en la panadería, aunque no las entendió todas.
Se las repetía cada mediodía a la salida de la escuela,
solas venían a buscarlo
desde un escaparate lleno de migas olvidadas.

Había sido durante una madrugada de viernes que los vecinos
se alertaron por los gritos y permanecieron curiosos detrás
de las persianas. Gritos que se aquietaron cuando el estampido
de los dos disparos iluminaron rojos, naranjas los vidrios de aquella casa.
Fugaces iluminaron.
El tercero demoró un rato, un poco, un momento largo.
En la panadería no se explicaban que culpa tendría la nena para semejante que la madre era otra cosa y se lo había buscado aunque él llegaba siempre tarde de madrugada porque mi yerno me dijo que el trabajo en el ferrocarril era siempre tan bonita calladita eso sí pero atenta cuando cruzaba a algún vecino con su delantalcito tan blanco y claro estaba sola sin su marido todo el día aunque a veces se la veía arreglada y se tenía que ir por varios días porque el ferrocarril descarrilaba lejos tan buenita con esos rulos que le caían y el vestidito a lunares quien hubiese imaginado tan callada trabajador y bueno.

Aquel chico miraba por la ventana.
A la hora de la siesta, cuando se encontraba con ella
para escribir con pedacitos de ladrillo en la vereda
juntos, y hablar del color de las abejas.

Erudito

2007-09-05T02:01:00.000-03:00

Los padres suelen, inevitablemente, proyectar para sus hijos una profesión, actividad o deseo propio inconcluso.
Cuando era chico, entre los ocho y los once años, edad en la que los padres solían –suelen- incentivar algún tipo de vocación en los párvulos, fui enviado por algunas horas semanales a recibir clases, particulares o de institutos, de algún tipo de arte o actividad manual.
Mis maestras de primario aconsejaban a mi madre para ello. Me veían con capacidades, aunque nadie entendía de qué.
Si bien en la escuela primaria no era mal alumno, tampoco era el mejor. Había una característica respecto a la mayoría de mis compañeros en la forma en que aprendía. De rápida comprensión sin hacer ostentación exagerada de ello, dedicaba pocas horas al estudio.
Tal es así que asistí a clases de dibujo, idiomas, música, incluso alguna actividad deportiva específica en clubes.
Había en todo ello un problema: yo no elegía la actividad, sino que era obligado a realizarla, con la pauta de haber sido elegida por mis padres como la mas acertada para mis capacidades y edad.
¿Consultarme? Descartado.
Entonces, como era por obligación, dibujo lo dejé a los dos meses, idiomas aprendí hasta que supe traducir el disco completo de Sgt. Peeper, y anduve por el barrio hablando de cielos de mermeladas cubiertos de diamantes y de ojos caleidoscópicos. Mis padres se miraron confusos y, ante la duda, postergaron el mandamiento de aprender idiomas.
Música era otro. Por tres años asistí puntualmente, bajo amenazas en algunas épocas, a clases de solfeo y guitarra. A mí me gustaba el piano, pero una cosa era mandar al infante a algunas clases como para que “aprenda algo” durante algunas horas de la semana, que mi madre aprovechaba descansando de los sobresaltos que originaba, y otra era pretender que “fuera” músico. Por lo tanto, piano nones.
En los tiempos en que asistí a clases de música, he debido rendir dos exámenes por cada año. Pero guitarra no me gustaba. La salida más aceptable a este dilema fue la más complaciente para ambas partes. Estudiaba de memoria. Y ello se tradujo en diplomas con nueve, diez, y mención especial algunos, durante mi efímero tránsito por la academia.
Con los años, este saber me dio participación en una banda formada entre compañeros durante el secundario. Ahí, tocar el bajo, era más cercano a mis inquietudes, tanto musicales como hormonales.
Tres conciertos, de ese tipo al que iban unas cuarenta o sesenta personas, sospechosamente parientes de todos los amigos conocidos, fueron el bautismo de fuego, y también del precipitado ocaso de la incursión por la veta musical. No hubo sexo ni drogas, sólo un incipiente de rock n’roll.
Los deportes no contaron con mi asidua asistencia, sólo por dos años estuve en las inferiores del equipo de voley de Velez.

Las obligaciones, los mandamientos familiares, justificados por mi rebeldía infantil, abundaron durante bastante tiempo. Y los había de varios colores y modelos: ir a la cancha los domingos con mi padre, era un castigo por las escapadas sin horario de regreso en que incurría, a los once años, para ir a caminar junto a mi primer novia –eso justificaba soportar cualquier castigo- por una plaza.
Vacacionar en colonias de verano –ah, esto me gustaba- era en reprimenda de las plantas y árboles que secaba inyectándoles extrañas mezclas de shampoo, kerosen, óxido de cobre y aspirinetas molidas.
O cables de lavarropas, heladeras o veladores que misteriosamente desaparecían, para luego ser descubiertos enroscados meticulosamente a la antena de tv en la terraza, intentando emular cercas electrificadas.
Debió ser por eso que mis padres, años más tarde, no asistieron a mis recitales con la banda, ni recibieron a mi lado el título secundario. Ni tampoco, durante la época universitaria, se interesaron por el avance de mis estudios, incomprensibles por supuesto.
Pero así y todo, aunque no fui del todo lo que ellos proyectaron, creo que estuvieron complacidos conmigo.

O no tuvieron más remedio.

Si no puedes vencerlos...

2007-08-31T14:04:00.000-03:00

Dado la afluencia de correos, y habiendo hecho el pedido de discreción oportuno, no tengo más remedio que:

..o anular mi cuenta de correo...

..o pedirles que hagan sugerencias explícitas y más acordes con mi físico.

No puedo, bajo ningún concepto adoptar la indumentaria como la que me envían anónimamente, saturando la capacidad -amplia por cierto- de mi casilla de correos.

No quiero nombres! No busco responsables!
Pero sean coherentes, hostia!

En amarillo pastel habrá?

Minoría Siniestra *

2007-08-28T20:06:00.000-03:00

Dicen los que saben que entre los 5 y 6 años se manifiesta –y concreta- la lateralización simétrica del cerebro.
De chico, durante la primaria, mi madre acudió a mis maestras para pedir consejo al respecto. En ese entonces no era tan común ,como en algunos años más tarde, que un párvulo tenga la distintiva característica de usar la mano izquierda. Ellas le dijeron que no impidiera que el crío haga las cosas “de otra manera”.
Mi madre no se fue muy convencida pero les hizo caso.
La cuestión era que el mundo había sido fabricado para el lado derecho de su pantalla, señora.
Por ello, me tuve que acostumbrar a que las tareas las tenía que hacer, algunas, de manera un poco atravesada. O adaptarme.
Y elegí las dos opciones : si bien no tengo mucha memoria, estimo que me increparon para agarrar el tenedor –y comer toooda la comida existente en el plato- de manera más “normal”. Como eso no me complicaba la vida, y para terminar con protestas que yo no comprendía, empecé a tomar algunos elementos de la manera que –complacientemente- correspondía. Pero la tendencia corporal continuó manifestándose para el lado siniestro.
Aunque, insisto, el mundo fue creado de manera autoritariamente diestra.

En algunos países se denomina de manera despectiva al lado -poco santo- izquierdo.
Dios – el de la iglesia católica- sostiene las tablas de la ley sobre su mano derecha, igualmente Junior no quiso levantar polvareda al respecto y se sentó a su diestra en todo cuadro renacentista.
Pitágoras aconsejaba a sus seguidores ingresar en templos y lugares sagrados “por el lado derecho que es divino, y salir por el izquierdo, que representa lo enviciado (obsceno, corrupto, inmoral, licencioso, disoluto, contaminado).
En inglés, cack-handed modernizada con el leftie –o lefty- señala además aquello que sobra, que está de más, y puede ser descartado (o defecado).
En los desiertos beduinos, si alguna vez tienen el beneplácito de ser invitados a comer en esas tiendas tan arabescas, sentados sobre almohadones, les sugiero que no intenten tomar la comida con la mano “sucia”, mas cercana a las excrecencias del cuerpo, y lo hagan con la derecha, más próxima (¿?) a la pureza del corazón.
El universo mismo atenta contra nosotros, que aún seguimos siendo minoría. Los planetas y los electrones giran hacia la derecha. Incluso los relojes.
Un especialista –James de Kay- sostuvo que “los zurdos tienen la enervante costumbre de pensar elípticamente, mientras que los diestros lo hacen en línea recta. El concepto de acción de un zurdo para, por ej, viajar de A hasta B, pasará antes por Z. Ellos piensan de manera tortuosa y sin lógica alguna”.
Si bien es una generalización objetable, lo cierto es que fue tenida mucho tiempo –siglos- en cuenta para justificar la existencia de dementes. Y de artistas (da Vinci incluido).
Alguna encuesta, de esas que nunca faltan, ha sacado a la luz que los zurdos suelen –solemos- ser mejores y más imaginativos amantes (recordar eso de ir de A hasta B pasando antes por Z...) que los diestros.
Hace un par de meses, brotó la noticia de la Universidad de Oxford: aparentemente un gen sería el responsable de controlar la mayor o menor habilidad de una zona del cuerpo, siendo el primer gen que se puede asociar al uso distintivo de una o otra mano. Curiosamente el mismo estudio señala que los portadores de este gen tienen la propensión de desarrollar alguna que otra psicopatía.

Pero volviendo a mi niñez, con el tiempo pude esquivar la dictadura de tijeras, cuadernos, medios de transporte, picaportes, agendas, incluso palancas de cambio (de mi cochecito a pedal). Mi mano derecha (sin olvidar el pie, claro) tuvieron la deferencia de socorrer, no ante la falta de capacidad sino por puro dictamen del “derechismo” imperante, a la mano izquierda. Que así y todo, sigue teniendo la voz mandante en cualquier acción propuesta.
Algunos zurdos que he conocido, convertidos hacia la derecha durante su niñez, curiosamente presentaban una particular falta de orientación. Basta con hacerlos caminar 6 cuadras de manera irregular, para que no sepan hacia donde queda el lugar donde iniciaron la caminata.
Actualmente, toda una corriente permisiva dirigida a la orientación de padres respecto a la crianza de sus vástagos, ha dado origen a una mayor afluencia de zurdos.
Esto significa que llegará el día en que los planetas giren para el otro lado?
O que el diablo, zurdito por naturaleza y definición, se regocijará por la proliferación de más perfeccionados e ingeniosos amantes siniestros?

* sinister, izquierdo en latín.

Estados alterados

2007-08-19T21:36:00.000-03:00

Había sido un viaje largo. Primero debimos hacer trasbordo en Santiago –Chile- esperando unas tres horas por la salida del otro vuelo. El aeropuerto chileno muy vidriado, muy panorámico, pero esa noche estaba helado. Tres horas no justificaban ir hasta la capital, ni tiempo habría de sentarse a cenar en un restaurant.
El otro vuelo salió a horario. Amanecimos sobre la costa peruana –imposible ver los dibujos de Nazca, por más que pegué mi nariz a la ventanilla durante media hora- y luego de unas cuatro horas, llegamos a Panamá. Simplemente otra escala, pero que siempre se demoran mínimo media hora.
La siguiente sería Costa Rica, otra media hora.
Resultado: llegamos a tierras guatemaltecas al anochecer, por esos incomprensibles cambios de horario.
Llegar a un lugar desconocido –por suerte hablan español.. o algo parecido- genera toda una ansiedad propia de un adelantado.
Una combi nos llevó hasta Antigua, charlando en el trayecto con el chofer, un guía de turismo más que servicial. Él nos recomendó y llevó hasta la posada. Esa noche cenamos en un pollo frito de los tantos pollos fritos que abundan por toda centroamérica: el pollo campero.
Las calles, las iglesias, los edificios –que no existen- de Antigua tienen la particularidad de parecerse a adornos de tortas. A la vista parecen hechas de azúcar y mazapán.
Guatemala tiene varios volcanes, y algunos demasiado cerca de las ciudades.
Antigua tenía el suyo, que cada tanto hacía un bostezo de humo negro, al que había que mirar cada mañana para ver si tenía la cumbre cubierta por nubes. Eso anunciaba la posibilidad de lluvia, o de día despejado.
A la mañana lo miramos, más por curiosidad que para interpretar sus designios. A la tarde, después de recorrer la ciudad, almorzar en un minúsculo lugar acompañado por tucanes, cacatúas y bananas fritas, fuimos a buscar una agencia para hacer el viaje hasta Tikal.
Ya llevábamos dos días y medio de haber salido de Bs As.
Mi pareja en ese momento, tenía un problema.
Siempre le sucedía al viajar. Tanto a 50 km de la capital o, como ahora, a ocho mil.
Creo que a muchas personas les sucede, bah, todos tenemos descalibraciones cuando hacemos un viaje. Que el sueño cambiado, que las comidas, que el agua...Yo particularmente el agua de algunos lugares no podía tomarla. Y tampoco las gaseosas, ya que tenían... agua del lugar! Así que, en otro viaje, cuando Cuzco me recibió con su olor particular, yo andaba con botellas de villavicencio importadas.
Sí, un problema.
Nunca me pasó en Brasil, bah, en Brasil nunca me pasó nada que no fuera total, absoluta y gratamente asimilable. Todo ahí es para quedar con la cabeza abierta como una sandía.
Pero volviendo...ella tenía un problema.
Ambos sabíamos que sucedería, y también sabíamos que no sucedería aún , sino que faltaban algunos días más para que fuera un problema importante.
Recorríamos farmacias del lugar y lo tomábamos con calma, y hablo en plural porque cuando he viajado con una pareja, nada de lo que le sucediera me era ajeno. Sus problemas eran mis problemas. No me puedo desentender de un acontecer que le pudiera opacar el viaje, y además no estoy viajando solo. Si ambos nos elegimos, ya en una porción de nosotros dejamos de ser uno, no para ser dos, sino para ser uno y el acontecer del otro.
El viaje a Tikal lo postergamos un par de días, pero ya teníamos todo reservado. Tampoco hacíamos excursiones muy largas, sólo de algunas horas. No era cuestión que sucediera en un momento y un lugar inoportuno. Los lugares de ahí, todos, eran demasiado precarios.
Lo único confiable era siempre el cuarto del hotel. Y el baño.
Al amanecer del quinto día, salimos a buscar esa casa de tortas caseras cerca de la plaza principal. El aroma del lugar, mezcla de pastelería recién horneada más café molido ahí al toque, daban para estirar la mañana.
Cuando caminábamos sacando fotos de las iglesias, en otro tiempo destruidas por terremotos, hubo un aviso. Me lo dijo y nos miramos un par de segundos.
Falsa alarma. Seguimos.
Caminando por callecitas de medidas apenas generosas para el paso de carros tirados por burros, hubo una segunda...
Mejor vamos para la zona de nuestra posada.
Mirando y sacando fotos el tercero fue más certero.
Ya!! Me dijo. Medí la distancia hasta nuestro hospedaje, demasiadas cuadras. Taxis? Ni ahí. No tenemos otra, vamos caminando.
No fue caminando, ella arrastraba los pies conteniendo con fuerza mientras crispaba sus gestos. Habrán sido unas doce cuadras, pequeñas pero doce. Eternas.
La última cuadra ya era casi dolorosa. Pedí la llave del cuarto, ella me la arrancó de la mano mientras su mirada me amenazaba: ni pienses acompañarme.
Me quedé en la puerta, mirando la calle ya caliente de sol. Fumé uno, dos cigarrillos.
A los 20 minutos, ella volvía con una leve sonrisa.

Sí, a veces nos descalibramos en los viajes. Que el sueño cambiado, que las comidas, que el agua... A ella le daba por estar estreñida.

Histeria estacional

2007-08-15T14:44:00.000-03:00

...que me saco el saco, que me pongo el pongo.
Si la primavera se va a poner a histeriquear desde ahora, que no arrugue y se vaya al maso en septiembre, eh!
Mínimo que se ponga ropa interior delicada y de colores pastel.
Sino, sigo de largo hasta diciembre...

Ficción

2007-08-14T11:46:00.000-03:00

Yo no recomiendo pelis.
No conozco trayectoria de directores, ni escuelas.
Prefiero el cine europeo, o a veces asiático.
Voy a verlas por instinto. Claro, algunas veces me equivoco, pero no investigo mucho.

Así que yo no estoy recomendando nada, queda claro?
Pero...
Esta es una historia perfecta, eso salí pensando del cine. Tanto, que ni siquiera tuvieron que recurrir a una ínfima escena de sexo para levantarla. Y eso es orgullo y no del falso.

La historia? Simple, casi como que se podría haber escrito viajando en colectivo.

A veces, hacemos lo que podemos con nosotros, no lo que debemos. Y eso, también a veces, está lejos de dejarnos un final dulce o amargo.

Y el instinto, nuevamente, me entibió un domingo.

Ficción. de Cesc Gay

Living la vida loca.

2007-08-10T11:19:00.000-03:00

Todavía, aún este domingo, va a ser invadida la ciudad por esos hongos vestidos de colores!!??
Sí, ok, el general dijo que los únicos privilegiados eran ellos, pero no se les está yendo la mano?
No comprenden que, con estos días tórridos, sacarlos a cines, teatros, a cuando antro de comida estropeante de sus delicados intestinos, es perjudicial?
Después los tienen encanutados bajo tres frazadas durante dos días, sin ir al colegio, con 38 de temperatura. Encima de tener que lidiar con llegar tarde al trabajo porque no les pudieron dejar las suficientes cantidades de chocolates y caramelos para que se mantengan tranquilos en cama.

Quiero volver a tener en cartelera películas dramáticas, enroscadas, complicadas de digerir!
Quiero poder salir del cine y sumergirme en un barcito de Corrientes, que no tenga gritos ni corridas de esos liliputienses, para estrujarme las tripas con la mirada que me dejó en la pantalla, esa mujer de ojos fríos.

Quiero que mis tardes de domingo vuelvan a estar al borde de la agonía.
Si puedo desconectarme de las hordas futboleras, de los matrimonios mayorcitos que van a almorzar agnelotis, de parejas que duermen todo el día abrazados, aún sin saber el nombre de quien se trajeron la noche anterior de esa fiesta rave, porqué insisten en darles vía libre a esos proyectos de ciudadanos??

Si va a estar bueno Buenos Aires, porque no venden paquetes turísticos de 7 días a Gonnet? Esa ciudad es para ellos.
Ya, cuando sean adolescentes, van a lamentar no tenerlos tanto tiempo en casa, aprovéchenlos ahora!

Sres padres: cuiden a sus hijitos y manténgalos en sus hogares. Háganle caso a la naturaleza: el invierno es una época para recuperar energías, para luego desabrocharla descarada, a grito pelado, con conjuntivitis de las piletas, embadurnada de repelente y factor 20 durante la primavera-verano.

Devuélvanme mis domingos.

Sean lectores discretos, che!

2007-08-07T14:17:00.000-03:00

Lo estuve pensando un rato.
Hubiese querido mantenerlo sin hacer comentarios.
Por un tema de discreción, o de no hacer más ruido por un asuntito que quedó como parte de un anecdotario.

pero...

Alguien abrá hecho algún comentario fuera de este blog al respecto que yo alguna vez, por necesidades climáticas imperiosas y exclusivamente referidas a un momento particular de mi vida laboral, signada por mi permanencia durante 4 meses en una zona de alta montaña, tuve que aceptar el préstamo de unas calzas?
Sí, ok, eran de un color un poco subido, pero en su momento, salvo quien me las facilitó, nadie tuvo oportunidad de saberlo.
Entonces.. porqué me llegan a mi correo -al menos 5 por día- promociones de Victoria's Secrets !!????

Afinidad sin diploma

2007-08-04T22:11:00.000-03:00

Hace ya algunos años que hice mis viaje de estudios. La terminación del secundario tiene ese broche, a veces de oro, otras de simple hojalata.
Mi viaje no fue a Bariloche, era tradición del colegio ir al norte. Un viaje programado ya desde los primeros años de estudios.
Tampoco era un viaje organizado por alguna agencia de turismo, todo fue a pulmón. Era nuestro viaje, y no un paquete vendido para turistas adolescentes.
De alguna manera esa particularidad nos ha hecho mantenernos en contacto con mis ex compañeros. Cuando pasan algunos años, los suficientes como para tener ganas de vernos, nos encontramos nuevamente.
Se organizan reuniones, asados, día completo en algún club de campo, o, si nos encuentra medio faltos de imaginación, simplemente invadir una pizzería durante toda una noche.
Yo particularmente no mantengo contacto con ninguno, salvo algún correo esporádico, con la noticia de fulano que tuvo un hijo, mengana que terminó su carrera y ahora atiende pacientes en un piso de barrio norte, o del otro que ahora trabaja en Corrientes, o de aquella que está en Barcelona .
En realidad, si lo pienso rápido, hijos ya han tenido todos. Incluso algunos ya transitaron el divorcio. (quien suscribe es una excepción en ambos casos).
A veces, se intenta armar nuevamente un viaje al mismo lugar donde fuimos en viaje de egresados. Difícil, pero no faltan adeptos.
Un hotel con aguas termales en el norte del país. Hubo incluso algún fanático que eligió el lugar para irse de luna de miel.
Cuando nos encontramos, sea en el tipo de reunión que fuere, siempre terminamos con similar sentimiento: pueden pasar años, vivir cada uno sin tener noticias de los demás, pero siempre, indefectiblemente, nos conocemos el alma.
No necesitamos disfrazarnos, ni intentar impresionar o enmascarar nuestra vida con felicidades falsas. Tenemos una afinidad que nos hace hablar claro. No somos extraños, no crecimos separados sino que precisamente en esa edad, la adolescencia donde cada uno conformó su identidad como persona, estábamos juntos.
Nos tenemos confianza, de esa clase que no hace falta probar.
Muchos son profesionales, varios se fueron del país, algunos viven lejísimo del barrio donde estaba –y aún está- nuestro colegio.
Pero cuando acordamos un encuentro, ponemos la misma cantidad de sillas que bancos había en nuestro salón del secundario.
Para recordar que lo que somos, es un poquito producto de aquellos días donde ninguno era prescindible. Así no hubiese la afinidad íntima para llamarlo amigo.
Pero tener presente de donde venimos, a veces nos entibia lo suficiente para continuar el camino por el que, cada uno, caminamos.

Página 139 (que no existe)

2007-08-01T05:18:00.000-03:00

El 16 de junio de 1871, en la parte trasera del café de Verdun, poco antes del mediodía, el manco acertó un cuatro bandas increíble, con efecto hacia adentro. Baldabiou permaneció inclinado sobre la mesa, una mano detrás de la espalda, la otra sosteniendo el taco, incrédulo.
-No me digas.
Se levantó, guardó el taco y salió sin despedirse.
Tres días después partió. Le regaló sus dos hilanderías a Hervé Joncour.
-No quiero saber nada más de seda, Baldabiou.
-Véndelas, idiota.
Nadie fue capaz de arrancarle adónde diablos pensaba ir. Y a hacer qué, después. Mientras tanto, él sólo dijo algo sobre santa Inés que nadie entendió bien.
La mañana en que partió, Hervé Joncour lo acompañó, junto con Hélene, hasta la estación ferroviaria de Avignon. Llevaba una sola maleta, y también eso era discretamente inexplicable.

Seda, Alessandro Baricco.

Este libro no tiene pag. 139, pero es una pequeña maravilla el estilo de la narración, además de ser bellísima.

Otra vez sopa.

2007-07-30T16:12:00.000-03:00

El domingo ya me levanté sintiendo que se aproximaba.
Igual fui hasta la panadería –al frío lo ignoré aunque él insistía-, quería desayunar con algo de repostería dulce.
Sospechosamente, el día anterior, me había antojado con capuccino.
Junto con el desayuno, me mandé un ibuprofeno. Hice el raconto de tener lo necesario en el botiquín.
Almorcé por San Telmo, los domingos me atraen las pastas, reminiscencia de cuando no me gustaba almorzar en familia, cuando la tenía.
Volví temprano, ya que renuncié a la idea de ir a La Rural, será durante la semana.
Me encanuté en la cama para una siesta tardía, y se estiró hasta la noche.
Me desperté y ya estaba la bandera izada.
Un caldo en sobre, eso me va a venir bien. Mentira.
Otro ibuprofeno, con aspirina. Igual será en vano.
Vino caliente u otro alcohol con más octanos? Ya no me acuerdo.
Hoy, los 38.5 se manifestaron mientras viajaba, como a 80 km de mi cama.
Listo, serán un par de días.
Recarajeando a la vida por estar otra vez, nuevamente.
Reiterada y obsecuentemente engripado.
Lo peor, el mareo que no me deja pensar claramente, tendré que poner piloto automático para el retorno.
Desenchufaré el teléfono, apago el celular, me desentiendo de la tv que me crispa como siempre.
Hasta el jueves no renazco.

Primavera en julio

2007-07-25T17:07:00.000-03:00

Sabía que sucedería! Lo Sabía!!!
Era Plutón, pero como yá terminó, ahora debía suceder.
Así como hace algunos años auguré que en Bs As un invierno nevaría.
Así como el indicio del vuelo de las aves me indicaba que subte estaba de paro. Lo sabía!
Ella me dijo en un mail que esperara, lo dijo. A mí me lo dijo.
Yo le creí –siempre creo, soy muy crédulo- aunque el tiempo me hizo pasar momentos duros. Difíciles.
Las esperas son angustiantes, dolorosas.
Pero sucedíó!
Y ahora, justo ahora! Hasta inauguré un piso, alto y lejos de todo, intuyendo que algo así –nunca esto- tenía que pasarle a mis días!
Sí habré salido a desbarrancarme por las noches!
Si habré bebido para .. esperar. No, olvidar jamás!
Hasta me pasó que, hace un mes, sin saber porqué, salí a comprar sábanas nuevas!

Los dioses me miraron desde el Olimpo. Miraron y algo semejante a una mueca de sonrisa se dibujó en sus rostros.

De la fe y otras cuestiones

2007-07-23T21:33:00.000-03:00

Hay creencias y creencias.
Cada uno tiene un respetado derecho a creer en qué o quién mejor le parezca.
Si bien el tema místico puede causar un cierto escozor a algunos, la verdad es que, normalmente, se suele criticar aquello que no se conoce.
Y, también, están aquellos que se sienten atacados a mansalva por su religiosidad. La caza de brujas terminó hace algunas centurias; ahora los regímenes políticos están más abocados a la caza de terroristas, de narcos y, solapadamente, de aquellos que no cumplan con la sexualidad requerida para conformar una familia tipo (aunque tengan voto). Hace unas décadas se cazaba comunistas o raritos que deambulaban con un libro de Foucault bajo el brazo, con barba y anteojos.
Salvando estos casos, no hay persecución de idolatrías.

Hace unos años me tocó en suerte trabajar durante una temporada en los estudios de una radio de alcance nacional, radicada en esta ciudad.
Mi trabajo -que no viene al caso describir, pero aclaro que nada tenía que ver con algún programa específico emitido por la misma- demandaba que estuviese desde las 16 hasta las 0.00 hs todos los días, precisamente escuchando todos los programas.
La cuestión es que, diariamente, a partir de las 22, comenzaba la difusión de un programa dirigido por los pastores XX de la secta YY (obviamente espero que nadie trate de buscarlos en el catálogo de creencias populares porque ese nombre –y el del pastor- es ficticio, ok?).
Estas personas que desembarcaban cada noche, tenían –curiosamente- acento portugués. Quizá no tenemos una escuela en el país para tales menesteres, y deberá ser necesario importar especialistas matriculados, quién sabe.
Hasta ahora, todo bien. Qué el alma va al cielo, que el espíritu saraza, que la fe. Todo dentro de los parámetros habituales.
La cosa era cuando un oyente llamaba. Primero era atendido por una secretaria (...) quien le tomaba los datos personales. Esta niña, una vez saciada su curiosidad formularia, comenzaba a charlar con el/la oyente preguntándole la índole de su llamado, que problemas tenía, cual era el familiar afectado por una dolencia, desde cuando, que le dijeron los médicos y toda una charla de, al menos, 15 minutos, en los que terminaba conociendo hasta la frecuencia sexual de la persona.
Esta charla más, “íntima” terminaba con la frase “le pido por favor que no le diga al pastor que estuvimos hablando de esto, yo lo hago porque ud me pareció una persona agradable, pero no le comente nada porque sino me echan .Y yo soy del interior y llegué hace una semana a Bs As... y conseguí trabajar con el pastor, pero no le diga que ya estuvo hablando conmigo, sino me quedo sin trabajo”.
A los 5 minutos, el oyente salía al aire, donde el pastor, luego de escucharlo por 30 segundos, ya le adelantaba la índole de su mal: “veo que tu tienes un familiar enfermo, y los médicos no han podido resolverlo...”
Sí, sigue como imaginan.
Claro, uno puede pensar: pero la gente no se daba cuenta?
No. Rotundamente no. Y todos los días tenían montones de llamados, eso puedo asegurarlo.
No creo, particularmente, que se deba escarbar los orígenes que dan lugar a la aparición de estos movimientos espirituales, en la ignorancia de la gente. La ignorancia no es una culpa, sólo es falta de instrucción, de comunicación, de conocimientos. Y los que los tienen, si los mezquinan para minimizar la capacidad de los demás, sometiéndolos como ovejas y exprimiéndolos como pasas de uva, son más culpables que aquellos a los que se acusa de ignorantes.
Uno mismo puede espetarle en el rostro a otra persona con quien estamos en una barra, su ignorancia respecto a la creencia que beber tequila en copa de degustación causa menos mareo que hacerlo en un vasito diminuto. Se le puede decir a un amigo “ignorante” cuando supone que esa chica que conocimos en el bar y de la que nos enamoramos, sólo quiere mentirnos pasión a cambio de cenar en Cabaña Las Lilas o llevarnos de vacaciones a Praga.
Todos somos ignorantes, a diario nos suceden cosas de las cuales no estábamos enterados, y también nos pasan como pato rengo para engañarnos hasta con el precio de la acelga. Obvio, una vez que aprendemos, guardamos ese conocimiento, pero siempre habrá una nueva forma de encontrarnos desprevenidos ante algo, lo que fuere.
A menos que alguien, sea lector o conocido, tenga absolutamente claro TODO en la vida.

Yo no, por ejemplo.

Fontanarrosa

2007-07-20T08:30:00.000-03:00

pagina 12

S, D & Rock’n roll

2007-07-19T00:11:00.000-03:00

Hoy se termina!!
Hace más de seis meses que Plutón –ya lo dije- le viene mojando la oreja a mi Venus, pero el fato termina hoy!
Acabóse, finish, no more.
El enano plutoniano estuvo resoplándole la nuca a mi etérea venusina desde Enero. Si me habrá hecho arañar las paredes!

Hoy salgo a desbarrancar la noche.
(me voy a ir a tocar el timbre a todos los edificios de la cuadra)

Libretos alternados

2007-07-16T23:49:00.000-03:00

El último mensaje que envió a mi celular era desesperanzado, triste, dolorido.
No comprendió lo que muchas veces ninguno –ni yo ni nadie, creo- llegamos a comprender. Esta ausencia que hasta ayer no era tal.
Hasta ayer existía y hoy, a partir de ahora, el otro y la posibilidad del otro serían sólo una piedra que cae al agua, para perderla de vista e ignorar su futuro. Desaparecer de la arena, de la playa, de la superficie y dejar de ser.
No sabemos comprender las ausencias, por más que poblemos de razones las baldosas bajo nuestros pasos cada día.
Nadie está exento, no. –Ni yo ni nadie, creo-.
Pero hoy no me tocaba a mí, sino que yo tenía que cumplir el otro papel, el de piedra.
Ninguno de los dos roles me gustó jamás. Ambos dejan cicatrices.
Aunque siempre tratemos de reconocernos del lado del atormentado, como hojas en un temporal, torturados por un designio iracundo de los cielos, o a esa podrida manía que tenía el otro de hacernos sufrir. Mártires de la hipocresía ajena.
No, ser el actor víctima no es ser el único actor en esta obra.
Vivir es ser ambos, Es reconocernos justamente como condenados y también como jueces.
Y no levantar únicamente las banderas del dolor cuando una decisión del otro nos partió, nos arrancó un pedazo de tripas. Nos dejó sin aire.
Cruzamos constantemente la calle, y nos paramos en cada vereda según los momentos, los instantes, los sentimientos.
Y cuánto tiempo dura el dolor? Sólo aquel que necesitemos, el tiempo que la comprensión –o la falta de ella- designe para que el olvido aparezca, para que el viento deje de crujir.
El otro no nos hiere, sólo cumple con su letra en esta obra. Que nunca estuvo estipulada como comedia.
Vivir no lo es. Quien así lo creyera, se equivocó de teatro.
Éste está siempre lleno, con localidades agotadas desde hace años.

Y en el otro, el de la otra cuadra, nunca me quedé hasta que termine la función, -ni yo ni nadie, creo-.

Confesiones de invierno

2007-07-11T22:50:00.000-03:00

Todos tenemos temporadas del año que nos gustan, y también están aquellas que generan todo un sentimiento contrario. Yo tengo la teoría que las estaciones que a cada persona le agradan tienen que ver con el mes de su nacimiento. Lo comprobé, y en un porcentaje de un 75-80 % coincide.
El invierno es una época incómoda, molesta, depresiva, enfermante.
De chico me enfermaba todos los inviernos. Gripe de una. Me incomodaba vestirme en demasía, si bien estaba medianamente abrigado, era sólo por una o dos prendas. Que esto me pica, que aquello me aprieta, que lo otro me cuesta trabajo sacármelo para ir al baño y después otra vez ponérmelo... Claro, los gritos de mi madre no se hacían esperar, pero como el crío la venía de testarudo, el resultado era caer en cama con 39 de temperatura.
Dicen que eso sirve, a la larga, para tener más inmunidad contra los virus. En mi caso, sí.
Hace unos años tuve un trabajo que me llevó a pasar toda la época invernal en los Andes. Durante cuatro meses, interrumpidos apenas por esporádicos viajes a Bs As, trabajé en un centro de ski de alta montaña – uno re fashion- de nuestra cordillera.
Cuatro meses en los que viví rodeado, aislado, tapado hasta la cintura por nieve. Incluso hasta metido debajo.
Por ser parte del personal del complejo, tenía acceso libre a cuanto bar, boliche, restaurant, cine, gimnasio y lugar recreativo que hubiera. Y, mi puesto –que no viene al caso, pero era medianamente jerárquico- también me generaba invitaciones a todos los hoteles, casino y spa del lugar.
El trabajo tenía el inconveniente que era de lunes a lunes, pero... no importaba, no había diferencia entre los días. Todas las santas noches había una reunión, fiesta, copetín, cena, agasajo, asado, paseo, invitación a tal o cual actividad pública o privada, despedida, bienvenida, lo que fuere.
Había gente de la farándula –obvio- pero la verdad? vivían garroneando, en pose todo el tiempo y haciendo obstinada ostentación del ruido que hacía alguna neurona en sus cabecitas. Patéticos.
Las reuniones que comento, eran entre nosotros, los que trabajábamos en el complejo, y quizá algunos turistas anónimos sin más etiquetas que las que colgaban de los guantes de abrigo recién comprados.
Muchas noches, pero estoy diciendo muchas, se terminaban cuando ya el nivel de alcohol en sangre superaba ostensiblemente el exigido hasta para manejar un sulky.
Gran parte de mi ocupación laboral estaba relacionada indirectamente con el personal de seguridad -que, sin ser de particular agrado, se creaba una relación tolerable- tanto local como provincial, por lo que, la misma policía que se encargaba de resguardar a los turistas contra el mal uso de bebidas -y otras hierbas- era con quienes, entre otros -médicos, intructores, personal de guarderías, barman de bares varios, psicólogas, encargadas de RRPP- terminaba esquiando a las 2 de la mañana, con una luna así de grande, cantando a los gritos “donde iremos a paaaarar, si se apaga Valderraaaaama!”.
La única farmacia del lugar, en la que trabajaban tres chicas, también asiduas a estas reuniones, eran la visita obligada de cada mañana. Antiácidos, analgésicos y recomponentes de la flora estomacal e intestinal tenían tanta salida como los protectores solares para labios entre los turistas, o los preservativos al atardecer.
Mi trabajo exigía una cierta postura, mantener una imagen para su ejecución. Hubo mañanas en las que, habiendo dejado perdido en algún recodo desconocido el pantalón térmico que exigían los –3°C de cada día, me veía portando debajo de un ajeno jean, alguna calza amarilla o verde flúo que gentilmente me cedía la señorita con quien había compartido habitación, hasta poder, al mediodía, volver a mi cuarto para recuperar alguna prenda más varonil.
Sí, las temperaturas no eran chiste. Se mantenían entre los 3 y los –5°C, y he vuelto caminando algunas noches las 7 cuadras que me separaban de mi habitación con –12°C.
No me gustan los inviernos, pero ese invierno lo recuerdo por muchas cosas, y además, por no haber caído enfermo.

O al menos no me di cuenta de haberlo estado.

Música porque sí

2007-07-09T11:10:00.000-03:00

Anoche, a las 12, lo recordé.
La verdad, extraño escuchar el himno cada día, a medianoche.
La versión de Charly –que me gusta- o la que fuere, pero lo extraño. Y no creo que sea una cuestión de patriotismo barato. Tampoco es para recordar en que país vivo.
No necesito andar con una banderita en cada mano para sentirme argentino.
Pero que la patria se festeje a si misma, diciendo cada noche “acá estamos”, me gusta.
Ojo, sin cadena nacional, ni por prepotencias verde oliva o imposiciones patrioteriles. No.
Pero como era hasta hace un tiempo. Simplemente que se escuche a medianoche.
Eso.

Eran los planetas..!

2007-07-05T11:48:00.000-03:00

Plutón en tránsito cuadratura a su Venus.

Un aspecto desarmónico por tránsito Plutón/Venus significa una exaltación importante de las energías vitales. Al tratarse de un aspecto astrológico desarmónico, sin duda alguna existe una cierta inclinación a que esa energía se manifieste de manera un tanto descentrada o fuera de su centronatural. Por tanto, es preciso que tome conciencia de ello y que controle ciertas tendencias instintivas que ahora se pueden expresar en su carácter.

Ah, era que Plutón le está escupiendo el asado a mi Venus! Y yo que pensaba que la baja convocatoria en comentarios del blog era por estar escribiendo cosas que no ameritan comentarios.

Haberlo sabido!

Espacios vacíos.

2007-07-04T00:03:00.000-03:00

Usualmente, por razones propias de mi trabajo, me encuentro viajando. Todas las semanas estoy viajando por lo menos dos veces a zonas tanto del norte, sur u oeste.
A veces viajes cortos, de unos 60 km, otras más largos, al interior del país. Esa es una de las razones por las cuales acepté el trabajo. Viajar.
En la mayoría de los casos lo hago solo. No me gusta tener compañía laboral durante los viajes y, como algunos se estiran días, y mis compañeros laborales son todos casados, con hijos y otros familiares, no aceptan con buen agrado desaparecer por 3 o 4 días. O lo aceptan, pero al regreso les espera una cara muuuy agria de sus esposas. Entonces viajo solo.
Hace unos meses, volviendo de Posadas, tuve un acontecimiento poco usual.
Normalmente estos viajes no tienen una duración predeterminada, entonces el pasaje de vuelta lo compro casi en el mismo momento de subir al micro, o un día antes de tomar el avión.
En Posadas fui a comprar el pasaje y había 2 horarios disponibles, con diferencia de 30 minutos uno del otro. Los micros iguales, el servicio era de la misma categoría, no había más diferencia que 30 minutos.
Saqué el pasaje para el primero y me quedé tomando algo en el bar de la terminal. Sucedió algo –en realidad no fue algo, sino alguien- que me hizo rever el horario de partida. Entonces fui y cambié el pasaje por el otro micro, media hora más tarde.
Qué sucedió? En realidad nada, sólo me quedé esperando la despedida de una mujer. Nunca llegó, pero la esperé. Quería ofrecer lo único que yo tenía, la posibilidad de la espera.
Y si no llegó, es porque la despedida ya era tácita. Y debía suceder así.
Hay situaciones que no tienen más explicación que eso, hay espacios que no necesitan ser poblados de razones para que existan. Y merecen guardarse así, vacíos.
Cuando viajo en ómnibus suelo elegir el primer asiento simple del piso superior de los micros. Ese ahí adelante, para poder mirar a diestra y siniestra. He visto noches espléndidas abrirse delante, estrellas fugaces, lunas inmensas.
La cosa es que, bueno, tomo mi micro pensando en esos espacios vacíos, en esas explicaciones que no alcanzan. Luego de unas 6 o 7 horas de viaje, la ruta bloqueada. Cola de vehículos que andaban a dos por hora. Y llegó un momento en que directamente la fila se detuvo. Después de un buen rato, ya varios pasajeros nos bajamos para fumar, caminar, mirar el campo recién amanecido.
Ahí, uno de los choferes me contó: Hubo un choque, parece que con un muerto y varios lastimados. El que chocó fue otro micro de la misma empresa, que había salido un rato antes desde Posadas.
El micro se veía allá, desbarrancado de la ruta, a unos 700 mts más adelante. No necesité preguntar más, y fui a mirar, obvio.
Sí, era el micro que yo debería haber tomado, con toda su parte delantera hecha pedazos. Y los que resultaron heridos fueron los tres pasajeros que viajaban arriba, adelante y el chofer. El muerto fue quien manejaba el camión que, en dirección contraria, se cruzó de mano.
Sí, ese asiento que colgaba ahora destripado era mi lugar.
Ese no era mi momento. No todavía.
Sólo era, también, otro espacio vacío.

Amanda, las gatas, las cabras.

2007-06-28T18:04:00.001-03:00

Argañaraz mataba cabras. Tantas, tantas mataba!.
Agarraba: cavaba la zanja, pasaba la tranca, apartaba a las vacas, a las chanchas, aplanaba la paja, hachaba las tablas. Llamaba a las cabras, agarraba la pala, talaba manzanas, las aplastaba a paladas para llamarlas, para amarrarlas.
Amanda cantaba, amaba a las gatas.
Argañaraz las ataba, las cabras balaban, bramaban, alarmadas a cascadas. Las callaba a patadas. Amansaba a las bravas, cargaba las balas.
Amanda agazapada acallaba palabras.
Al alba las balas hablaban, las almas pasmadas tragaban la baba. Las ajadas zafaban, las altas clamaban, la Parca mandaba. Argañaraz aplacaba la danza macabra.
Faaaa, pavada! La manada masacrada!
Amanda daba palmadas. La amaba.
Al acabar, lavaba las tablas, llamaba a las vacas, las taradas pastaban.
La hazaña daba plata.
Amanda aplastaba papas hasta la masa, aplanaba la pasta, machacaba albahaca, alcaparras. Lavaba naranjas, tazas, pavas, armaba la cama. Clamaba más gatas, más casas, más alhajas.
Argañaraz la calmaba, la palpaba a mansalva, la achataba a la cama, la planchaba. La dama alzada clamaba, arrancaba las mantas. Arañaba brava. Argañaraz daba y jalaba, nada paraba, tapaba a Amanda la cara. Las sábanas blancas danzaban a las llamas.
A la mañana la aplacada Amanda gastaba la plata. Andaba a la campaña, hallaba alpargatas, tangas baratas, faldas alzadas, calzas marcadas, gafas nacaradas. Gatas castradas acababan la plata.
Argañaraz trabajaba al alba, labraba la zanja, la paz marcaba la granja hasta la matanza.
Más cabras, más balas.
Más plata.

Textos de similares características han sido publicados por el Sr. Bugman.

Aromas vivos

2007-06-26T00:12:00.000-03:00

Cuando era chico, tenía un par de libros de cuentos –bah, tenía varios, pero me refiero a dos en particular-. Lo recordé hace poco, mirando un video de Cerati.
Eran de ese tipo, se habría una hoja, y se levantaba una escena tridimensional con el texto del cuento en cuestión. No eran demasiadas hojas, cinco, siete a lo sumo, y cada una tenía en escenario distinto. Habían sido regalo de algún cumpleaños creo, por parte de unas tías.
También tenía libros para pintar, y había uno en particular que, traducido el efecto con los años, en ese momento me volaba la cabeza.
Hojas en blanco totalmente, y cuando les pasaba un pincel con agua, aparecían imágenes de colores. Me parecía mágico eso. Yo creía que los dibujos estaban dentro del pincel, que era muy gordo y me lo regalaron junto con el libro, y que al mojarlo, se chorreaban llevados por los trazos de mi mano.
Entonces, lo que hacía era guardar ese pincel, desechando el libro en cuestión.
Grande era la decepción (y porfiado el crío) cuando no aparecían imágenes si pintaba en cuanta hoja en blanco se cruzaba por mi camino, con el mismo pincel. Y por más que los mayores trataran de explicarme yo les discutía. Obvio, no era cuestión de quitarme la posesión de un pincel que yo había tildado con poderes.
Con los años, cuando aprendí a leer, otro tipo de libros fueron llegando a mis manos. Asterix, Barbazul, Gato con botas, Bella durmiente, con dibujos claro (y bueno, Perrault era prolífico).
Ya bastante más grande aparecían libros dispares a mi alcance: unos versos de Martín Fierro, un Decamerón (que no entendí y me quitaron abruptamente), también un Nuevo Testamento, pero ese me aburría.
Hasta que llegué a tener mi colección, ya con un par de años mayor, que integraron orgullosos mi primer estante de biblioteca. Eran sólo tres libros de una colección de cuentos. Cada uno los debo haber leído unas cuatro veces. La Isla del Tesoro, Robin Hood y Moby Dick. Ese tuvo un par de amenazas de lectura, pero deserté del barco ante la vista de sangre de ballena.
Todos eran de hojas gruesas, tapas duras y, desde los primeros hasta los últimos, guardaban cada uno un olor particular.
Olor de hojas, de pegamento, de cartón. De tinta, de viajes, de selvas y mares.
Hoy paso por algunas librerías, y en aquellas que tienen pinta de oscuridad, pisos de madera, una atmósfera entre mugrienta de polvo y colores desteñidos, y demasiados estantes para andar torciendo la cabeza leyendo lomo por lomo, huelo.
Hago como que miro de cerca los estantes mas viejos, pero en realidad estoy oliendo.
Creo que merece un post aparte hablar de los olores –ya me gustó la idea- pero en esas librerías, hago eso. Y no es tan erróneo el método.
Hace unos meses encontré, posiblemente por casualidad más que otra cosa pero creo que también fue por el olor, Barbazul, forrado de verde, rugoso, petiso y rechoncho como yo lo había conocido.
Por suerte el libro aún existía.
Por suerte el olor guardado en mi recuerdo, también.

Calles sin sombra

2007-06-20T22:20:00.000-03:00

Anoche llegué temprano a mi casa. Tuve suerte de salir antes del trabajo, que por cierto estuvo pesado esta semana. Recogí mis llaves, anteojos, encendedor y un par de cd’s que estuve usando. Descolgué el piloto del perchero, cerré la oficina con llave y salí.
Me despedí de la chica de recepción que me hizo, como siempre, el comentario del sol agobiante que había aún en la tarde. Siempre hablaba del calor. Y del sol. Si brillaba porque brillaba, si se nublaba porque no se veía, pero siempre hablaba del sol. Siempre.
Al 128 no lo tuve que esperar demasiado, ni estaba muy repleto. Claro, yo estaba viajando fuera del horario normal de salida del trabajo del resto de la gente.
Me baje del colectivo tres paradas antes, con ganas de caminar, aunque había caminado bastante ayer. Pero quería hacerlo un poco más fuera del límite. Evité caminar por avenidas, quería calles silenciosas, si fuera posible, para imaginar el sonido ese, el metálico silencio que debe haber durante la madrugada.
Yo estoy acostumbrado al golpeteo de las gotas contra el toldo de plástico del departamento de abajo, eso no me desvela, pero quería escuchar el rumor a coches lejanos, interrumpido a veces por segundos, casi puntos suspensivos de silencio.
En la vereda de enfrente vi dos nenas jugando a saltar a la soga. Habían atado un extremo al canasto de basura, y se turnaban por saltar una y otra. Una de ellas, la de vestido verde claro, cantaba.
Seguí por ahí hasta doblar en México, por donde caminé hasta llegar al árbol desde el cual empieza la otra parte, y doblé por Castro. Claro ya me había puesto el piloto, que se había secado bastante aunque no del todo en el trabajo. Pero, como ayer fue viernes, ahora tardaría más en secarse. Hasta el martes, ya que el lunes es feriado.
Ayer me pareció más desagotada la alcantarilla de la esquina de Carlos Calvo, debe haber pasado el barrendero, pero siempre está inundada provocando que tenga que cruzar por mitad de cuadra, donde está el garage. Ahí el agua, no sé porqué, no está tan alta y se puede ver el cordón.
No uso paraguas, incluso lo rechacé cuando la administración del edificio los repartió, porque me resulta algo molesto y me estorba el resto del día. Aunque ya pusieron en el supermercado, el bazar, las agencias de lotería y en las dos farmacias que están en el límite, depósitos para dejar los paraguas por horas, o días.
Por la mañana cuando salgo no es tan fuerte como a partir de las 4, así que con el piloto me es suficiente para llegar cada día a casa, donde ya sé que me esperan las medias secas y las zapatillas que dejo al lado de la puerta.
El fin de semana pasado fui hasta el kiosco de San Juan y 33, el de la vereda de enfrente, que estaba seca. Hacía tiempo que no iba a ese, y me quedé un rato ahí escurriéndome al sol, porque había salido en remera.
Para el otro lado, el límite empieza en Maza, sólo a 7 metros antes de cruzarla para el este. Ahí nunca arreglan las baldosas flojas y prefiero caminar por el costado de la avenida, que al menos, no me salpico tanto.
A veces extraño ver árboles en la calle donde vivo, pero para el caso es una conveniencia ya que al principio se llenaban las bocas de tormenta con hojas. Pero desde que se cayeron, podridos de tanta agua, ya no se inunda tanto. El ultimo se derrumbó hace como 3 años, un paraíso que tendría como quince, pero igual ya no tenía hojas. Pobre, se banco como seis meses de agua constante, de día y de noche.
No, seis no, como ocho o nueve! A ver?...Empezó a llover en mayo del año en que me mudé, antes que yo llegara, y de esto hace cuatro años.
Y aún sigue, constante y permanente.
En una zona que forma una elipse confusa de cinco y media cuadras para el sur, casi cuatro al este, seis contando las tres casas de México al norte y siete al oeste, antes de la verdulería.
En el barrio donde vivo llueve. A veces despacio, otras mas fuerte.
Las tormentas más grandes son cada tres semanas, pero sólo duran cuatro días.
Acá llueve.
Monótona, precisa, invariable y sostenidamente.
Llueve, sin parar.

Siempre.

Días negros

2007-06-17T11:31:00.000-03:00

Sólo un mal día. No es nada extraño.
Sucede periódicamente; es más: son raros aquellos casos en los que no se registre ninguno en un período más o menos acotado.
Pero...todo atenta contra uno mismo en un mal día.
El desayuno sabe a nada, el café se quema, la leche está cortada –y la compramos anteayer!- el viaje cotidiano es particularmente irritante.
Las tareas que, de manera habitual ya tenemos aprehendidas y, por ello, no necesitamos revisar muy concienzudamente, ese día salen mal.
Y no entendemos porqué.
Si llueve, seremos salpicados por esa condenada baldosa, o el auto joeputa que en otras oportunidades nos perdona la vida, pero ese día es implacable.
Las personas que normalmente contestan nuestro saludo de manera cordial, ese día nos gruñen.
Pagamos con un billete algo ajado en un supermercado que, casualmente, ese día cambió de cajera y no nos acepta ese harapo.
Todo alrededor conspira, sin que podamos encontrarle la causa, y nos sentirnos arrepentidos de habernos levantado de la cama.
La persona que normalmente nos susurra un par de palabras que nos harían reconciliar con alguna sensación de sentirnos dignos de amor, ese día nos carajea mal porque tiene otitis. Y sabemos que al otro día se arrepentirá, pero justo hoy! ¡¿Justo hoy?!
Los dioses son víctimas de algún piquete que les impide abrir su oficina a horario?
Tendremos agotado el crédito mensual de nuestra tarjeta de serenidades?
Nos olvidamos de ponernos, luego de la ducha, el antitranspirante adecuado, y olemos a infortunio? A desventura?
Es sólo un mal día, decimos, para amenguarnos, en alguna dosis, lo míseros que nos sentimos ante adversidades pseudo externas.Mañana procuraremos dedicarnos con más atención al desayuno, al color de las medias que nos pondremos, a comulgar desde el amanecer atándole un nudo a Santo Pilato o a quien fuere para que, al menos por algunas semanas, nos prive de la sinrazón obsecuente de esos, los solamente malos días.

Uno de los nuestros (IV)

2007-06-13T21:06:00.000-03:00

Cap. IV

Vuelto a Buenos Aires, Extragómez cambia de trabajo, influido por las vivencias experimentadas en el caribe, dedicándose ahora al mercadeo de golosinas.
Esta nueva actividad lo lleva a conocer rincones apartados de la república, quedando totalmente prendado del pintoresco pueblo de Roncatti. Lugar al que, ya con 27 años, se dirige para establecer su residencia, alquilando un carro de lechero que estaba decorando la plaza del lugar.
En ese pueblo Extragómez conoce a Leticia, joven agraciada tanto en su ir como en su venir, que no le pasa dos trancos de bola. Más tarde se cruzará con Azucena, quien, aconsejada por Leticia, se dedica a la vida licenciosa con cuanto varón mayor de 13 años hay en el lugar, esquivando concienzudamente a Extragómez. Cierta mañana de julio, cuando hasta la dentadura de los jilgueros se congelaba de frío, Extragómez efectúa un viaje en sulky hacia Buenos Aires, para aprovisionar su stock de caramelos media hora, yum yum frutilla y esas pastillitas de colores, esas que tienen forma de confite y vienen en cajitas de plástico verde ¿cómo se llaman..?
No llega, por cierto, dado que se le empacó el caballo, debiendo buscar pernocte en una hacienda de la zona, dedicada a la cría de cabras y al cultivo de escarbadientes.

Allí lo recibe quien será su segunda esposa, una descendiente de tártaros, morena, metro setenta y tres, lomazo, piernas como para patear penales, dos ojos, boca con forma de pera mordida, orejas repartidas a cada lado, páncreas rozagante, escápula como raqueta de tenis, tabique nasal ínfimo y rastas hasta la cintura. Gamelia.
Extragómez siente nuevamente el ardor en su corazón, no así en sus manos que habían quedado tiesas por el manejo de las riendas con la sensación térmica de 3 bajo 0.
El amor entre ambos no nace inmediatamente, sino después de insistir Extragómez con frotarle aceite alcanforado para aliviar la gripe que tenía postrada a Gamelia desde hacía 17 días.
De la unión de ambos nacieron un par de preciosas niñas -Anahí y Sor Inés-, un varón -Valerio- y un chivito sin nombre.

...

Aún hoy es posible, para quienes transiten la ruta 27 hacia el este que cruza el pueblo de Roncatti, encontrar a Extragómez, junto a su familia.

Extragómez trabaja en el aeródromo local bombeando combustible para el Cessna que fumiga los campos aledaños, sin dejar por un momento de recordar aquellas palabras. Aquellas que, en la isla del caribe, llegaron a su interior para abrevar, como manantial que aparece a la vista luego de transitar llameantes desiertos, su espíritu:

“Ni puta idea tengo de dónde se pueden comprar alfajores. Volvé a tu país, che argentino, ya nos visito uno de ustedes hace como cincuenta años diciendo que estábamos al borde de un abismo, y después, uno de los nuestros, nos hizo dar un paso adelante”.(*)

...

(*) cita literal recogida por el autor, en el pueblo de Livingstone, costa caribe de Guatemala, de un cubano, capitán de barca de pesca.

Ocho, como patas de araña

2007-06-12T11:18:00.000-03:00

La Srta Cosmo me honró con el continuismo de este... juego? virus encadenado? proclama de una secta secreta? los Illuminati!!??
Bueh, la cosa es que, con las variantes que mi limitada capacidad puede ofrecer, ahí vá:
(La idea es que le llegue a un blogger nepalés, y cuando la continúe, no entendamos nada de lo que dice).

1.Cada jugador cuenta 8 cosas de sí mismo.
2. Además de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.
3. Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres/blog.
4. Por supuesto, no hay que olvidar dejarles en un comentario, que han sido seleccionadas para este juego.

Se mua:

1-Durante la primaria, me daba vergüenza ser abanderado, por más que era buen alumno. Semanas antes de un acto, dejaba de hacer alguna tarea, o protestaba con las maestras por algo, para que el resultado fuera perderme de llevar la bandera.

2-Soy delgado, flaco en una palabra. No engordo ni adelgazo, comiendo lo que fuere, o no comiendo por 3 días. A veces, en determinadas situaciones, un poco me avergüenzo de eso.

3-En la radio-despertador sintonicé una emisora (no se cuál) que pasa chamamé o algo así. Ni bien escucho eso, manoteo y apago la radio instantáneamente. No, no es cumbia, sino me levantaría de muy mal humor.

4-Laurie Anderson me puede, y es el único autógrafo de un integrante del espectáculo que tengo. Bah, Angelina Jolie también me puede, aunque no tenga autógrafo.

5-Soy mayor de lo que parezco, pero pocas veces me acuerdo de ello.

6-A los 13 vi Lord Jim, y tardé como 20 años en encontrar al autor. También me estropeó Blade Runner. Odisea del Espacio la ví en cine, creo que a los 10. Hay muchas. También me pierdo muchas, esquivo ir al cine cuando una película es muy recomendada. Y cuando voy, me quedo hasta que terminan tooodos los títulos.

7-Hace como 5 años me pelé, me rapé de una, y es una de las más magníficas decisiones que tomé en mi vida.

8-Evito hacer comentarios sobre mi vida privada, o dar datos sobre dónde, cómo, cuándo, con quién. En mi trabajo, por más que hace años que estoy, no saben mi dirección ni mi nro. de teléfono. Si me pasan a buscar por mi casa en auto, me voy un par de cuadras y los encuentro ahí.

Listo, ahora no serán 8, sino algunos menos, quienes - si, y sólo si, tienen ganas- continuarán con esto: Debio, Polakia, Bromo, Vanys

Uno de los nuestros (III)

2007-06-10T09:11:00.000-03:00

Cap III

Extragómez, comenzó a trabajar, desarrollando los conocimientos adquiridos durante su época estudiantil, en un banco. Al mismo tiempo, preparaba su ingreso a la facultad de Medicina, para, algún día, poder dedicarse a su inclinación, que no era la medicina, sino otra.
Extragómez conoció a varias mujeres. Una de ellas, la última, incitándolo con veladas colmadas de sustancias de olores extraños, licor no tan berreta y, obviamente, con la sinuosidad de sus curvas, pudo obtener de él el consentimiento para contraer nupcias.
Tal aprobación indujo a Extragómez a formular su única condición para concretar la ceremonia.
“Cuando estemos casados, cojemos con la luz prendida, ok!?”
El matrimonio duró solamente 3 semanas, cuando, una mañana Extragómez se percató de lo lejano que estaba de su anhelo de manijear aviones, mientras miraba las panty que su esposa, ahora dormida, no se había quitado durante toda la actividad sexual de la noche anterior.
A esta altura, lo encontramos a Extragómez con 24 años, ya con un matrimonio fracasado y totalmente alejado de sus estudios terciarios.

Procurando enriquecer su ávido deseo de sapiencia (y para olvidar a la yegua esa), realiza un viaje, que –por un par de semanas- lo marcará, hacia Cuba. Viaje en el que, en los breves intervalos entre mojitos y ron dorado, mujeres fáciles y algún holandés amanerado pero menos bebido que él, conoce a la persona que le influenciará, con sus conceptos, su sabiduría y su profundo entendimiento de la condición humana: el cuidador de termitas del zoo local.

Uno de los nuestros

2007-06-07T19:33:00.001-03:00

(Relato en capítulos, totalmente fuera del contexto de este blog).

Cap I

El Sr. Nemesio Extragómez nació en Buenos Aires hace ya un tiempo.
Nemesio vivió en una casita de Floresta durante sus primeros años. Casita que, sin ser un guaso lugar, tampoco era de características humildes.
Sus padres... bueh, no importa eso.
Nemesio se mudó (no, él no, sino él con sus padres, o sus padres arrastrándolo a él) a los 3 años a (ahora sí) una casaza, un caserón, una soberana casa en el oeste del Gran Buenos Aires.
Allí inició sus estudios primarios (no, en la casa no, sino en la escuela). Supo destacarse a partir de 4° grado, cuando la directora del instituto, le preguntó qué deseaba ser cuando fuese grande. Nemesio, sin dudarlo, es más: vislumbrando en la inquisitiva pregunta de esa autoridad alguna posibilidad de acercamiento a tal sueño, respondió “manijero de avión”.
La directora frunció el entrecejo y preguntó: ¿¡qué es eso!?
Nemesio, ya en 7° grado, tuvo su primer novia. Una etérea rubia de 6° que le supo quitar el sueño, hasta que se fue con otro (él no, ella).
Ingresado en el secundario, tuvo la brillante idea, luego de terminado su primer día de clases, de intentar continuar con sus actividades juveniles ya que, empezar el secundario -pensó- no es motivo para no seguir jugando como jugaba hasta el año pasado. Y salió a dar unas vueltas en su bicicleta.
Un Fiat 1100, gris (o celeste claro, no quedó en actas), apenas un autito, tuvo la sagacidad de bajarlo de un hondazo –o de una embestida- de su idea de conservar la niñez como hábito.
Nada, 5 días internado solamente.

Cap II

Durante los primeros años de sus estudios, Nemesio no se destacó por nada.
Ah sí! Se enamoró de su profesora de música, porque a ella le gustaban los Beatles. O sea... no se destacó por nada.
A partir de 3° año, a Nemesio se le chifló el moño. Escuchaba todo el día Invisible, empezó a fumar, tuvo una, y hasta dos novias al mismo tiempo, no se llevaba materias, y comenzó a dejar la mitad de la comida en el plato.
A esta altura de sus estudios, ahora sí, Nemesio resaltó entre sus compañeros, por su rapidez de aprendizaje de materias como Historia. Destacase asimismo en Taquigrafía, al adquirir la virtud de escribir con la hoja puesta al revés, o sea de cabeza, dada su característica de ser zurdo.
En reiteradas oportunidades, fue elegido por sus compañeros, y confirmado por las autoridades del instituto, como cabecera de fila para entrar al baño en los recreos.
El mismo día que terminó 5° año con título de perito mercantil en su haber, el mismo día dije, recibió el telegrama para presentarse a la revisación médica para cumplir con su patria dentro de las filas militares. Sí sí, el mismo día.
Nuevamente sobresalió de las columnas de su compañía, ejerciendo el cargo de aprovisionador de preservativos para las salidas de franco. Desempeñando al mismo tiempo, una aceptable puntería con el Fusil Automático Pesado.

Hubo terminado con tal obligación ciudadana luego de 15 meses, por lo que, a partir de ahora, nos referiremos a él como Extragómez.

Cap III

Extragómez comenzó a... (to be continued)

Afecto liso y llano

2007-06-03T10:17:00.000-03:00

Yo no tuve perros. Bah, tuve, pero no eran “míos”, ni teníamos esa relación que suelen tener algunos con sus perros. No éramos amigos, no dormía conmigo, no nos escapábamos juntos para ir a jugar.
Si bien en la casa donde viví había siempre animales: pájaros, gatos, conejos de indias, perros. También los había en casa de parientes.
Pero no, no tenía yo ese sentido de pertenencia de los animales. Pero me gustaban, realmente.
Aún hoy, no vivo con ningún animal en casa. Pero cuando voy a la casa de alguien, que tiene perros, o gatos, me entiendo muy bien con ellos.
Y me ha pasado hasta con desconocidos: ir por primera vez a una casa donde vive un gato, y me aclaran “ah, ahí está Tomás, pero no se lleva bien con los extraños, así que ni te preocupes, se va a alejar”. Pero no, el tipo se me acerca, y puede aceptar (así, tan módico como sólo un gato puede aceptar) algún franeleo. Y escucho comentarios de extrañeza “sos el primero que veo que le hace eso ni bien te conoce”.
Perros, gatos... hasta con tortugas me entiendo.
Eso, me entiendo.
Sin pretender ser su amigo, he vivido alguna vez junto a una cocker. Ella sabía que solamente yo la sacaría a pasear por las noches. Y que yo era quien le calmaba las molestias, aplicándole insulina, cuando cayó con diabetes. Pocas veces jugaba conmigo, y cuando lo hacíamos, realmente no nos entendíamos.
Pero, a pesar de esto, siempre tuve buena onda con los bichos.
Cierta vez, al perro de una novia que he tenido, un caniche negro, vago y callejero, yo lo entendí en su depresión cuando lo pelaron completamente por un acceso de pulgas, garrapatas y no se que otra porquería que se había agarrado.
Juro que entendía su cabeza baja, sus ganas de no comer, su mirada, su lento caminar. Y yo me sentaba junto a su plato de comida, y le daba pedazo por pedazo en la boca. Así tenía la obligada visita todas las tardes (esta novia vivía con sus padres) a la casa para “alimentar a Fito”.
Napoleón, un angora blanco, que tenía una fugaz pareja mía, dormía sobre mis piernas, cuando me quedaba yo a dormir en la casa. El tipo miraba nuestras sesiones de amor, y luego, cuando ya nos quedábamos tendidos dormitando, se subía hasta donde me localizaba y dormía allí. Y también estaba la aclaración “sos el primero que le hace eso”.(o, ahora que lo pienso, no sería alguna especie de comentario subliminal de esa mujer, diciendo...? Mejor me quedo con la fantasía de que con Napoleón me entendía).
Pero yo no tuve perros. O sea, aquellos animales con quienes me pudiese entender, siempre eran ajenos. Y aún hoy lo son.
El gato de mi hermano, las dos gatas y la perra de mi amigo, la pequinesa de la viejita del 5° C, el danés del 2° A.
No sé, pero me resulta muy agradable poder darnos afecto mutuamente, con seres con los que no es necesario mediar palabras.

Ni creerlas. Ni jurarlas.

Medidas

2007-06-01T16:25:00.000-03:00

Test de Silencio.

Tierras lejanas

2007-05-27T22:38:00.000-03:00

Hubo toda una temporada en la que soñaba con viajes.
No esos viajes a paraísos polinesios, no. Viajes en general: soñaba que algo transcurría mientras viajaba en trenes infinitos, o que me encontraba a bordo de un barco y sucedían cosas, o que un adminículo irrisorio me transportaba hacia lugares con arena y soles grises.
Pero la cuestión es que, por algo así como dos años, los sueños recurrentes tenían un móvil viajero.
Deseos de viajes? Indudablemente, pero ya tenía algunos en mi haber.
Traslado? Evadirme de momentos, situaciones? No sé, quedó entre las anotaciones de mi analista.
A los quince, viajé por primera vez a Gesell..
Viaje familiar, ciertamente. Pero conocer Gesell en los 70 (no, los insensatos no, los anteriores) ... me pegó.
La cuestión es que, en otras, reiteradas oportunidades tuve una predilección por los viajes solitarios. Gesell again, carpa y mochila a E. Ríos, a Bariloche. Noroeste, Chile, Perú...
Brasil. (cada vez que lo nombro...!)
Y otros, no tan solitarios, a otros confines. Cercanos pero lejanos.
...
En una oportunidad, alguien de mucho aprecio (esas personas que, sabemos, cuando largan una sentencia, es digna de ser regurgitada un par de veces para sentirles el sabor íntimo), me dijo: “viajar, conocer lugares, es, además de amar y ser amados, lo mejor que nos podemos llevar de esta vida“.
La gravidez del estómago, la mirada ansiosamente dilatada, dirigida a aquellos lugares que, sabemos, no volveremos jamás, aunque juremos que no será así. Los sabores, los aromas de otras tierras, de otras camas. Las maderas, las texturas que queremos guardar como memoria genética. Los sonidos, las palabras.
Cierta vez, en Bahía (...), me desperté una mañana en mi cama de hotel, llorando. Y no había tenido un sueño angustiante, ni estaba presente algún pesar que lo originara.
Pero, despertar de esa manera, solo, a tiro de piedra de un mar tremendo, con veinte días por delante para continuar allí, antes de regresar (siempre se regresa), sin ningún apego de enamoramiento a la vista, y midiendo todo mi existir en jornadas de sol a sol, labraron un surco dentro mío.

Un silencioso surco que me ensordeció por años.

Tumbas (sin héroes)

2007-05-22T22:04:00.000-03:00

De chico viajaba seguido al campo. Había unos parientes (en realidad parientes de mi madre; por aquel entonces no los veía yo como parientes propios) que tenían su casa en la afueras de alguna ciudad apenas alejada de Bs. As., pero lo suficiente para que fuera campo. Con los animales propios: vacas, caballos, pavos inmensos, chanchos monumentales, pollitos picoteando la tierra, con los cuales yo me fascinaba tan solo de mirarlos.

Pero la visita obligada, era pasar antes por el cementerio del pueblo. Había allí parientes (también considerados ajenos) que requerían una visita previa.

Llegar apenas una hora después del amanecer, a un cementerio de pueblo... era mágico.
Mármoles, bóvedas con pesadas puertas, floreros inmensos, el olor..., el olor constante de ramilletes de flores. La humedad del rocío aún impregnando las baldosas. Los gorriones, que a esa hora eran lo únicos sonidos que rebotaban en las galerías. El goteo de alguna canilla en los piletones en donde se cambiaba el agua de los floreros, agua helada del amanecer.
Yo me escapaba, cuando la visita a una bóveda se hacía muy tediosa, y caminaba por laberintos de criptas, lápidas y pabellones forrados de nichos. No, no jugaba. Miraba, leía epitafios, observaba fotos amarillentas, rozaba esculturas en bronce con los dedos. Asistía al solemne espectáculo de la paz.
No, tampoco imaginaba hechos macabros, ni siquiera me preocupaba por idealizar los rostros demacrados bajo la tierra.
Nunca me enseñaron – o nunca aprendí- a tener miedo en ese lugar. Era tan tranquilo, con tan pocas palabras rondando, apenas murmullos (porque, no se la razón, pero quienes allí iban a mantener vivo su recuerdo de sus seres alguna vez queridos, hablaban siempre en voz baja).

Así crecí, sin sentir aprensión por los cementerios, ni por quienes allí estaban depositados, ni sus huesos, ni los enmohecidos bronces, ni los rechinidos de las puertas.
Era un lugar confiable, y mucho lo asociaba yo al silencio. Los muertos estaban muertos, los vivos susurraban, quienes trabajaban barrían callados o llevaban un féretro en algún viejo carromato de ruedas desvencijadas... pero nada era temeroso.
Hoy, aún, sin reconocer ciertamente ningún tipo de inclinación necrófila, ni tampoco alguna ciega predilección por los cementerios, o mantener exacerbantes monólogos respecto a la muerte, camino muy de vez en cuando por algún camposanto, aunque fuese de esta furiosa ciudad.

Me es grato caminar sin la amenaza del miedo. Y con la compañía de un envolvente, reposado, respetuoso y manso silencio.

No.

2007-05-18T10:46:00.000-03:00

Oficina. 09.45

H: Juaaa, jua!!

C: ...

H: Me vengo cagando de risa desde anoche.

C: ...?

H: Ves Gran Hermano?

C: No.

H: Miralo, te vas a mear! La verdad que los famosos que pusieron son un cago!

C: ...

H: Fulano arma quilombo y Mengano lo quiere cagar a piñas. Juaaa!

C: ...

H: Me acuerdo y no puedo parar de reirme. Se mandan tantas boludeces!

C: ...

H: ...

No sabía. Y no herí a nadie por ello. Entonces!?

2007-05-16T21:42:00.000-03:00

Sí, lo se. Soy un colgado.
A veces, hasta mi propia sombra me pierde de vista.
Y no quepan dudas: no lo hago por placer.
De hecho en muchas, muchísimas oportunidades me puteo por ello.
Sobre todo cuando recamino los pasos andados y miro.
Pero... es parte de mí. Si lo evitara, no me sentiría bien conmigo.
No, no es una costumbre, es una forma de proceder.
Quién sabe en qué par genético lo tengo acuñado.

Pero, llegar a Constitución, y buscar la boletería. Ver que estaba en remodelación, mirar para todos lados buscando alguna oficina precaria que oficiara de boletería.
Llegar a preguntarle a un policía... "dónde están las boleterías?"
Para anoticiarme más tarde que ayer hubo un quilombo (justificado posiblemente, aunque fuera violento -a veces la violencia tiene raíces que rozan la justicia-), del cual yo estaba TOTALmente ajeno, me perpleja.
Sí, ok. No hay una imperiosa obligación de tener al día el acontecer del mundo.
O del país. O de la ciudad en la que vivo. Ni siquiera del edificio en que duermo 7 horas por día.
No, no prendo la tv, y a veces pasan días hasta que acepte encenderla.
Tampoco escucho la radio, al menos a la mañana. No me interesa, en el momento en que aún sigo pensando en los retazos de sueños de anoche, deshacerme tan bruscamente de mí, para el único regocijo de “estar al tanto”.
Pero sí, no me había enterado, así volaran con la aviación la estación de tren... no sabía!
Y las opiniones al respecto que me espetaron en la cara, me las olvidé en el mismo momento que las oí.
En realidad no las escucho, cosa normal.
Es parte del ruido externo. A veces todo, todo lo demás es ruido. Y tengo una íntima sospecha que algunos ruidos externos tienen un color insidiosamente parecido a la inutilidad estúpida.

Sagrado y natural

2007-05-14T17:58:00.000-03:00

...-¡Ah qué piel tienen! ¡Fina como la cáscara de una fruta! ¡Vosotros no tenéis ni idea de lo que es! Una piel satinada, resbaladiza y seca como si acabaran de frotarla con talco; una piel sin un defecto, sin una rugosidad, sin sudor, y ardiente, pero ardiente por debajo, del mismo modo que se siente la quemazón de la fiebre a través de una manga de muselina, ¿comprendes? ¡Como el cuerpo cálido de un pájaro bajo las plumas...! Y al mirar esa piel a la luz del día de allá, cuando roza ligeramente el hombro o la cadera, aparecen claridades azules en esa seda castañodorada, no sé cómo explicartelo, como un impalpable polvo de acero, un perpetuo reflejo de luna...
¡Y la mirada! ¿Has notado alguna vez la caricia de su mirada? Ese blanco del ojo, un poco acaramelado, ¿sabes?, en que la pupila nada con tanta ligereza...
Y, además... No sé cómo decírtelo... Allá, el amor no se parece en nada al vuestro. Es un acto silencioso, sagrado y natural a la vez. Profundamente natural. Nunca se mezclan a él pensamientos de ninguna clase. Y la búsqueda de los placeres, que aquí siempre es más o menos clandestina, allá es tan legítima como la vida, y, como la vida y el amor, es natural y sagrada. ¿Comprendes,...?

Los Thibault.
Roger Martín Du Gard

Onírico I

2007-05-09T13:41:00.000-03:00

Me visto de amanecer y salgo.
La vereda se endurece con los resabios de frío de una madrugada que, pareciera, sucedió hace mucho. La ciudad está vacía, sin ruidos.
Paco me había dicho anoche (hace tanto!) que nos encontrábamos en el café de siempre, la cuestión es que no sé hacia donde caminar.
Las avenidas, tersas y pulidas, reflejan un sol brumoso.
Raro, pero aún no crucé a ninguno de los vecinos que, lo sé, barren sus pasillos, baldean sus balcones a esta hora. Ni siquiera el aroma de pan caliente brota de la panadería que cruzo todas las mañanas.
(Paco, dónde mierda era!?) Camino tratando de rememorar mi sueño, pero eso me distrae y me lleva por calles desacostumbradas.
-Estaba en una montaña, aunque baja, desde ahí miraba un colchón de nubes que cubría todo, hasta el horizonte. Pero las nubes no estaban arriba, sino por debajo.
Debajo de mis pies.-

Mi reino por una Spica

2007-05-08T11:46:00.000-03:00

Una radio, por favor!
Ni de internet, ni emepetreces, ni con auriculares.
Una cajita de esas, de colores o hecha percha, pero que funcione!
(En el trabajo necesito escuchar algo que diga palabras a las que no necesite prestarle atención. De esas de las que se puede prescindir. Para no sentir culpa de putear a quienes, de carne y hueso, dicen palabras que no escucho).

Hombres de negro en la lluvia

2007-05-04T16:42:00.000-03:00

Viajo en colectivo. En el asiento de atrás, dos hombres conversan:

H: Vos alguna vez leíste algo acerca de los agujeros en los polos?
J: ¿Qué agujeros?
H: Hay un tipo que escribió un libro sobre los agujeros que tiene la Tierra en los polos, diciendo que dentro vivían “intraterrestres”
J: No sé si agujeros, pero la Tierra está aplanada en los polos, no es redonda...
H: Ese libro, cuenta que ahí viven seres, que llegaron hace mucho de otra galaxia, y que a veces se infiltran en las ciudades.
J: ...
H: Vestidos de negro, y son todos iguales, idénticos.
J: ...
H: Son altos, como de 2 metros, y tienen ojos color miel.
J: Y vos pensas que es verdad?
H: Claro!

Yo miro por la ventanilla la lluvia que se empecina en caer de manera fina sobre Buenos Aires.

Hay veces que la lluvia es tan silenciosa que permite ruidos humanos entrometerse a su paso.

Soltando pasados

2007-05-02T17:04:00.000-03:00

B: Y?, la volviste a ver a L?
C: No. Hace aglún tiempo me llegó un correo con su nueva dirección y el teléfono.
B: ...
C: Hace como un año...
B: ...
C: Pero no, no la llamé. Hay historias que hay que dejar que se vayan, sin escuchar ni decir palabras.
B: Está bueno eso, pero a veces uno quiere que las historias vuelvan, renazcan.
C: ...para qué? Nunca serán lo que fueron, y peor: serán una triste sombra de lo que fueron.
B: Fue efímero entonces?
C: No! Fue eso: el tiempo que duró, sin remakes. Aunque duela, por eso hay que dejarla ir. Guardar el sabor agradable, con dolor y todo.
C: Si hay un tiempo suplementario se corre el riesgo de perder aquel sabor.
B: ...
C: ...
C: Y lo que vivimos no merece ese olvido.
B: Entonces, no querés olvidarla...
C: Claro. Por eso dejo que se vaya.

Hace tiempo, pero hoy, pero hace tiempo

2007-04-26T17:39:00.000-03:00

Y también, hoy, pero hace como 70 años la Población Vasca de Guernica fue bombardeada por la aviación alemana, siguiendo órdenes de franco (así, en minúsculas... y qué?).

Matanza atroz, como casi toda acción fachista.

Matanza que un Señor pintó de manera bellísimamente abrumadora.

Ver ese cuadro y que no te entre, como mínimo, un escalofrío es imposible.

(y quizá -sólo quizá- esa obra fue una de las últimas muestras de la costumbre que tenía la pintura de contar la historia).

Hubo personas de puta madre

2007-04-26T10:55:00.000-03:00

Uh! Hoy, pero hace como 118 años nació un vienés grosso.
Realmente no me dá el cuero para armar siquiera una oración sobre él.
Sobre este tipo no se guitarrea.
Ergo, sólo voy a parafrasearlo al respecto:
"De lo que no se puede hablar, mejor guardar silencio".

Ludwig Josef Johann Wittgenstein

Ufff...

2007-04-25T22:48:00.000-03:00

Olvidé la humildad!!
Por dios! Cómo pude olvidarlo?
Hay tantas cosas para tener en cuenta.
Tantas !
Cuándo voy a aprender a no vivir tan equivocado?
Un poco ok... pero siempre!??

Una más y van...

Cuidar la lengua

2007-04-23T15:32:00.000-03:00

Este blog, aún sin ser muy pretensioso, se adhiere totalmente al uso correcto de la escritura castellana. Sin procurar ser más papista que el clérigo de turno, es una cuestión muy distinta usar faltas de ortografía para establecer una escritura más personalizada, que ignorar absolutamente que existen formas correctas de escribir.

Para querer salirte del sistema, querido, primero tenés que estar metido en él.

Hay una distinción entre hacerse el rebelde escribiendo como a uno se le canta, ignorando cual es la escritura correcta, que saberla, y a partir de allí romper las reglas.

En definitiva, los grandes revolucionarios del mundo no sólo lo fueron por transgredir las normas, sino porque tuvieron los suficientes conocimientos como para percatarse de cual era la norma.

Ciudad en celo (desvelo)

2007-04-21T14:09:00.000-03:00

Noche de viernes, madrugada. Hueco, pulmón de edificio.

03:47
1° B: zzzz, zzz, zz
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: ahh....
6° C: zzzz, zzzz, zzzz

03:54
1° B: ...z, ...z, ...z
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: ahh....aah....aah
6° C: zzzz, zzzz, zzzz

04:02
1° B: ...z, ...., ...z
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: aaah! ... Aaaah....aiihh
6° C: zzzz, zzzz, zzzz

04:06
1° B: ..., ...., ....
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzzzzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: AAaaah, aiiiihh, aaaaaaááhh!
6° C: zzzz, zz, zzz

04:09
1° B: ..., ...z, ....
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: AAAhh, AAIIIIIIIIhh!, AAAAA-AAAiihh!!
6° C: zzzz, z, zzz

04:11
1° B: ...z, ....z, ..zz
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzzzzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: ..., ...., ....
6°C: zzzz, zzzz, zzzz

04:38
1° B: ...z, ...., ....zz
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzzzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: ahh...
6° C: zzzz, zzzz, zzzz

04:40
1° B: ...z, ...., ....
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: aiaah, aaaih, aaaAAhh
6° C: zzzz, zzzz, zzz

04:42
1° B: ...., ...., ....
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzzzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: aaaAAAhhh!, aaiiiaaaihh, AAAAAaaaaaaAAhh!!
6°C: zz, zzzz, zzz

04:43
1° B: ...., ...., ....
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzzzzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: ..., ...., ....
6° C: zzzz, zzzz, zzzz

05:20
1° B: ...., ...., ....
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzzzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: ahh..., ahh.., ....
6° C: zzzz, zzzz, zzzz

05:23
1° B: ...., ...., ....
Pb. A: zzzz, zzzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: aiaaah!, Aaiiaaahhh!, AAAAAaaaaahh!!!
6° C: zz, zzzz, zzz

05:25
1° B: ...., ...., ....
Pb. A: TAPALE LA BOCA, LA CONNCHA DE TU MADRE!!
2° A: zzzz, zzzz, zzzz
4° B: zz, zzzz, zzzz
3° B: ...., ...., ....
6° C: zz, zzz, zzzz

05:28
1° B: ...., ...., ... (jeje)
Pb. A: zz, zzz, zzzz
2° A: zzzz, zzzz, zzzzzz
4° B: zzzz, zzzz, zzzz
3° B: ...., ...., ....
6° C: zz, zzzz, zzzz

...
(En realidad fueron 7 –sí, siete veces!-. Pero sería largo de contar)

Cayendo

2007-04-20T23:02:00.000-03:00

Estás caminando y muchas veces
no te das cuenta
pero siempre te caés.
En cada paso, te caés hacia delante.
Suavemente.
Y te levantas para no caer.
Una y otra vez te caés
y te levantás para no caer.
Así es como podes estar caminando
y cayéndote al mismo tiempo.

Hablar, la lengua siempre es un truco. Es una idea un tanto extraña e interesante en realidad. Existe la cosa y el nombre dado a la cosa. Y sabiendo el nombre uno tienen la ilusión de saber de qué se trata, y eso no es verdad. Por eso, comunicarse por la lengua se transforma en una enfermedad...

(L. Anderson)

Rocío

2007-04-19T11:25:00.000-03:00

Suspiró. Sus pequeños ojos claros me alumbraron húmedos. No había furia en sus labios, solo empezaba a emanar dolor su piel.
Sus manos, antes siempre inquietas y lánguidas, ahora escondían sus dedos finos y largos sin fuerza.
Quería entender pero lo negaba al mismo tiempo.
Quería ignorar pero intuía lo que llegaría.
Y nunca comprendí si había apresurado aquel momento, o si estaba precipitando una lluvia sobre un invierno ya precipitado de mil lluvias.
Cuando escondió su cabeza entre sus brazos, entre sus piernas, y se transformó en un ovillo pequeño ocultando sus lágrimas, su sal herida, su último rocío, sentí el golpe en la nuca que anunciaba el resto de mis días descorriéndose dentro de una sombra estéril.
No volví a verla, aunque la vi.
Y no dolió la pasión, solo murió.